Plusieurs années d'écritures derrières moi, un nombre incroyable d'histoire avortées ou mort-nées, des histoires tellement mal écrites qu'elles me donnent envie de pleurer. Dook écrit mal, Dook écrit brouillon, Dook écrit inutilement, mais Dook est lue. Merci.

Pourtant, on comprend tous un jour notre rôle, et j'ai compris le mien : lire et non écrire, écouter et non composer, apprécier et non peindre. Le drame d'une vie est d'être un Artiste sans Art. Ma plume est mauvaise, mes solos sont immonde et mon trait de crayon est une abomination. ''Tu es douée'' ne sont que des mots pour rendre la chute moins douloureuse.

Une auteure déchue? Serais-je ce que je suis devenue? Laissez-moi fumer à m'en cramer l'esprit. Laissez-moi boire à m'en noyer l'âme. Laissez-moi faire des connerie et je reviendrais avec mon verdict graver au fer rouges sur toute ma chair d'être humain minable : je ne sais pas écrire.

Je raccroche ma plume.

Je range mes textes inachevés.

Ce soir, Dook est tombée.

Several years of writing behind me, a incredible number of aborted stories or stillborn, stories so badly written they made me cry. Dook badly write, Dook draftly write, Dook uselessly write but you read Dook. Thank you.

Howover, we all understand our role and I understood mine : reading but not writing, listenning to but not composing, appreciating but not painting. The drama of a Life is to be an artist artless. My plume is bad, my guitar solos are awful and my stroke of a pen is an abomination. ''You are good'' are only words to make my fall feel painless.

A Fallen Writer? Is it what I became? Let me smoke until my brain is burnt. Let me drink until my soul is drowned. Let me fuck up everything and I will be back with my verdict : I don't know how to write.

I put away my unfinished texts.

Tonight, Dook have felt.

Ecoute les orgues,
Elles jouent pour toi;
Il est terrible cet air là.
J'espère que tu aimes,
C'est assez beau non?
C'est le requiem pour un con.

S. Gainsbourg