Voici un petit défi que m'as lancé ma chère Qyume. Elle m'a donner les mots :plume, assassinat, cajou et Orange. j'ai décidé d'en faire un ptit Sheriarty. J'espere qu'il vous plaira :)

_Jim Moriarty regardais l'horizon, pensif, assis sur le toit de Saint bart. Ce lieu était chargé de souvenir. c'était le lieu de sa dernière confrontation avec Sherlock. Quand ils étaient morts. Ou plutôt quand Lui était mort alors qu'il s'était contenter de simuler.. Il ne savais pas trop s'il devait s'en réjouir, ou en être contrarié. Il aurai du etre heureux de ne plus avoir le maudit détective dans les pattes, a contrarié tout ses plans. Mais en même temps…Cela lui plaisait, rendait l'ennui un peu moins triste, les choses un peu plus amusante, surprenante. Son regard glissa sur la nuit qui tombait, silencieuse et légère comme une plume, sur la ville a ses pieds. Il entendit un bruit qui lui fait tourner la tête. C'est Moran. Il viens sans doute faire le rapport de son dernier assassinat. Jim soupira, c'était la dernière personne qu'il avait envie de voir, et la dernière chose dont il voulait parler. Il fit semblant d'écouter son sniper puis quitta le toit.

_ Il vola un taxi. d'habitude il n'aimais pas conduire mais la, il en avent besoin. Il grilla un feu orange, et quelques feux rouge. Tant pis s'il mourait. Tant pis s'il faisait mourir les autres. Il s'en fichait. Tout ce qui comptait, c'était lui. Quelque chose clochait.. Il ne pouvais pas être mort. Il avait forcement du remarquer que c'était un faux suicide. Il ne devait pas être mort. Il avais besoin de lui. Il se gara a la va vite et descendit en trombe de la voiture. Il couru aussi vite qu'il pu, puis, une fois arrivé, se stoppa. Essoufflé. Il hésitât quelques instant avant d'ouvrir la porte du bureau de Mycroft. Car si Sherlock était encore vivant. Ce serai la qu'il se trouverai.

"Jim? Quel bon vent vous amène?

- Où est il ?

- Il est mort. Vous le savez. Par votre faute, d'ailleurs.

- Je sais que non. Je refuse de vous croire. Il doit être encore vivant!"

_ Mycroft le regarda nonchalamment, en se servant un Whisky et en grignotant quelques noix de cajou. Quelque chose choqua Jim. Depuis quand l'empire britannique laissait il tomber le thé pour de l'alcool? Et les noix…n'était il pas sensé être au régime? L'ainé Holmes lui lança un regard plus insistant…Il n'en fallu pas plus a Moriarty pour décamper, non sans un regard de remerciement. Il repris le cab et se dirigea en plein centre ville. Il laissa la voiture en plan en plein milieu de la rue. Il avait maintenant la certitude que ce n'était pas vrai. Il entra dans le bar (car c'est bien cela que lui avait indiqué le frère Holmes.). C'etait celui où Sherlock avait résolu son premier crime. Il détailla la salle, et le vit, assit au bout de comptoir, le nez dans son verre. Moriarty se précipita sur le détective et ne pu s'empêcher de le serrer dans ses bras. Ce n'était pas digne de lui, cette mais il en avait trop besoin. C'est aussi pour cette raison qu'il l'embrassa a pleine bouche. Il avait besoin de lui. Rien d'autre