Отказ от прав: герои не мои.
Предупреждение: подразумевается смерть персонажа.
Предатель? Да, наверное. Но вовсе не потому, что ушёл из деревни. Я всю жизнь предавал что-то, с самого рождения. Сначала себя, вплоть до тринадцати лет заставляя быть тем, кем я не был, и признавать связи, которых не чувствовал. Потом деревню и её жителей, чтобы показать себя настоящего. Что ж, если делать выбор в пользу одного, отказываясь от другого, означает предать, тогда мы все погрязли в грязи. Не находишь?…
Не знаю, пытался ли ты когда-нибудь понять меня, но у тебя всё равно ничего бы не вышло. Ты был другим, таким же, как они. Помнишь, отец мне часто говорил: «Что и следовало ожидать от моего сына»? Эти слова… Твоё благословение и моё проклятие. Люди смотрели на меня и не замечали. Они видели только Его сына, они ждали от меня чего-то, только потому что я Учиха. Это убивало меня. Я всё время спрашивал себя, смог бы стать таким же сильным без этой благородной крови? Я мечтал, чтобы кто-то хоть на минуту забыл о моём происхождении, о моей гениальности. Даже друзья видели во мне предмет восхищения, а иногда и страха, а я так хотел, чтобы на улице какой-нибудь дерзкий белобрысый хулиган затеял со мной драку потому, что ему не понравился мой взгляд, или я задел его плечом. Но у меня не было равных.
Моя семья, моя деревня… чужие. Я не чувствовал ни любви, ни привязанности, но разве мне бы кто-то поверил? Я доказал это, убив их всех. Нет, я не собирался портить тебе жизнь. Честно говоря, я вообще не думал о тебе, когда планировал и делал это. Ты бы всё равно не понял, мы слишком разные. Смерть клана принесла тебе одиночество, а мне – свободу.
Почему Акацки? Конкретной причины нет. Сначала это было простой работой, времяпровождением. Потом я понял, что здесь есть всё то, к чему я стремился, чего не нашёл дома. Никто не принуждал доверять, понимать, любить, объяснять или уважать. Не было никакого Учихи, просто Итачи. И здесь я наконец-то встретил равных. Даже белобрысого хулигана, который не стеснялся вызвать меня на поединок. Я нашёл себя. Ты понимаешь?…
Конечно нет. Ты никогда не понимал меня, зато я всегда понимал тебя. Твою зависть, твоё упорство, твою ненависть. Знаешь, сейчас я даже рад, что именно ты убил меня. Пусть я не чувствую сожаления о сделанном, но ты прошёл такой долгий путь ради бестолковой мести, что почему-то мне хочется убедить тебя напоследок, что это было не зря. Хочется соврать, будто мне больно, и мне жаль.
Мой глупый, маленький брат. Ты сидишь на коленях рядом, говоришь со мной, кричишь, пытаешься остановить кровь из раны, которую сделал сам. Мы оба знаем, что она смертельна. Я понимал тебя. Всегда.
До этого дня.
Почему ты плачешь?