Cet OS a été écrit dans le cadre des Nuits du Fof, où nous avons une heure pour écrire un OS à partir d'un mot, ici : « Distance ». C'est… clairement du truc de une heure de matin quand la fatigue pique les yeux : plus poétique que narratif.

Humaine

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Elle est une photographie défraîchie, des coupures de presse froissées et des pages d'informations condensée par des scientifiques qu'il doit retenir le plus vite possible. Elle est une voix qui a bientôt trente ans et qui prononce son nom malgré le temps qui les sépare. Inconnue : un fantôme qui est la clef de leur salut – quelque chose d'approchant, du moins, quelque chose qui ressemble à de l'espoir.

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Vivante, elle tremble et elle a peur. Elle est humaine, banalement humaine. Distance abolie entre l'idée et le réel : juste une personne de plus, juste un cou qu'il sait comment trancher, juste un corps qu'il sait impressionner. Et à la fois, elle est une étrangère, qui connaît ce monde violemment inconnu, qui le maîtrise et qui sent le pouvoir.

Elle est vivante, incarnée, au-delà des photographies et des images figées et d'une voix fantomatique entrecoupée de grésillement. Au-delà de l'espoir, au-delà de la clef de ce qu'il s'est passé (ce qu'il ne s'est pas encore passé) : vivante.

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Elle sauve sa vie, une année plus tard. Elle l'a attendu pendant une semaine au bar de l'hôtel. Ses mains ne tremblent pas quand elle recoud sa blessure. Elle n'est plus celle qu'il a entrevue fugacement plus tôt : elle a perdu une partie de sa prestance.

Mais il y a maintenant une soif de comprendre et de savoir. Quelque chose au-delà de la panique. Il commence à croire, vaguement, qu'elle est bien celle qu'ils peuvent espérer. Celle qui a les clefs pour changer le passé.

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Elle est dans ses bras, blessée au ventre comme il a été blessé au commencement. Il n'a pas le choix – il l'installe sur la machine.

Elle disparaît, avalée par le temps.

La reverra-t-il ?

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Elle a la dureté des armes. Il comprend : le futur a une dureté qu'il a perdu dans le passé. Ils ont suivi des trajectoires contraires.

Elle lui en veut, aussi. Il comprend. Ce n'est pas pour rien qu'il sait qu'il n'aura aucun regret pour le futur qu'il finira par ne pas avoir. Mais le passé lui a été doux, et il a appris autre chose : quelque chose qui ressemble à la pitié ou à la merci. Elle l'a oublié – ou elle refuse de l'utiliser. Une leçon de Deacon, sans aucun doute.

Mais elle est loin. Si loin qu'il ne sait comment la retrouver, comment lui parler de nouveau.

Elle est dans ses souvenirs comme elle était avant leur rencontre : une image défraîchie, une voix fantômatique sur laquelle leur maigres espoirs se sont accrochée.

Il espère que comme la première fois, ils sauront se retrouver.