Give Me A Label (I'll make confetti)
Note d'auteur :
Auteur : IBegToDreamAndDiffer
Traductrice : Mynnie
Couple principal: Gregory Lestrade/Mycroft Holmes
Couple secondaire: Sherlock Holmes/John Watson, Dimmock/Molly Hooper, Sally Donovan/Anthea
À propos: En réponse à un concours créé par le blog de fuckyeahmystradefanfic sur Tumblr.
Avertissements : Relation h/h explicite, tabagisme/alcool par des mineurs, langage très explicite, domination/soumission, violence, légère homophobie.
Disclaimer : Sherlock appartient à la BBC, Mark Gatiss et Steven Moffat. Les personnages principaux sont la propriété de Sir Arthur Conan Doyle. Je ne possède rien sauf l'intrigue et je ne me fais pas d'argent sur cette histoire.
Note : Cette histoire ne m'appartient pas. Je suis seulement la traductrice.
Bonjour !
Je suis de retour de vacances avec des souvenirs de la neige que je n'avais pas vu depuis plus de 10 ans!
J'ai mis quelques jours en plus pour poster ce chapitre car mon ordinateur a été "abîmé" dans le train : je mets ça entre guillemets car je ne sais même pas comment c'est arrivé...
Juste que je ne voulais pas prendre un sac en plus pour mon ordi (c'était censé être un petit voyage pour aller à un mariage et ça a duré plus d'une semaine, j'ai pas pu rentrer : bloquée par la neige!) alors je l'ai fourré dans ma toute petite valise...Alors que je prends toujours mon ordi à part...
Donc j'ai fait de mon mieux pour le faire réparer et tout est parfait à part la la touche de la lettre "A" qui marche une fois sur cinq xD
Note : Les avis des personnages sont ceux des personnages et non ceux de l'auteur.
Chapitre vingt-quatre : Clubbing Holmes Style
Maggie n'avait toujours pas levé la punition de Greg donc à part le lycée et le travail, il était enfermé. Par contre, Dimmock était autorisé à venir, donc Greg pouvait parler et passer du temps sur l'ordi de son meilleur pote.
Le meilleur dans tout ça, était que Mycroft se faufilait toutes les deux nuits, et les deux passaient leur temps à s'embrasser et se toucher sur le lit de Greg. Maggie avait presque réussi à les chopper -trois fois pour être exact- et elle commençait à penser que son fils était obsédé par la masturbation.
Mais du temps que Greg pouvait toucher Mycroft, il se fichait de ce que pensait sa mère.
L'avant-dernier jour de punition (si sa mère se tenait aux deux semaines qu'elle avait choisi), Greg était en train de regarder un porno sur son téléphone. Mycroft n'était pas venu depuis trois jours et ils avaient seulement pu se rouler des pelles au lycée.
Greg avait l'habitude de coucher chaque week-end, mais il n'avait pas baisé depuis qu'il avait commencé ce truc avec Mycroft (car pour une quelconque raison, l'autre adolescent ne voulait toujours pas baiser Greg). Donc il devait bien se soulager d'une manière ou d'une autre. Et bien qu'avoir un corps ferme contre le sien était génial, sa main ferait l'affaire pour l'instant.
Greg était juste en train d'arriver à la meilleure partir de la vidéo quand une voix à côté de lui parla : « Besoin d'aide avec ça ? »
Greg poussa un cri perçant, tomba de sa chaise et heurta le sol avec un boum douloureux. Il se dépêcha de se mettre sur ses genoux et releva la tête pour voir Mycroft contre le rebord de la fenêtre qui se moquait.
« Putain, c'est quoi ce bordel ? », demanda-t-il, son cœur martelant au plus fort dans sa poitrine.
« Je t'ai seulement demandé si tu voulais de l'aide. », dit Mycroft.
« J'ai failli avoir une putain d'attaque cardiaque, merde ! », rugit Greg.
Mycroft se contenta de se moquer. « Donc tu ne veux pas d'aide ? », interrogea-t-il en faisant un geste vers l'entrejambe de Greg.
Un regard noir lui répondit et Greg remit son érection dans son bas de pyjama. « Tu vas voir si je te laisse encore me toucher la queue, connard ! »
« Oh, Gregory, tu me blesses. », bouda Mycroft en posant une main sur sa poitrine.
Greg ouvrit sa bouche pour rétorquer quand on toqua à sa porte. Il se remit sur ses pieds en une seconde et Mycroft disparut alors que la porte s'ouvrit.
« Greg, j'ai entendu un cri, est-ce que ça va ? » demanda Maggie en rentrant dans la chambre.
Greg hocha la tête en bidouillant son téléphone pour fermer le site sans le regarder. « Ouais, tout va bien. », confirma-t-il en rougissant légèrement.
« Tu es sûr ? », demanda Maggie.
« Ouais, m'man. », dit-il en hochant la tête une nouvelle fois. « J'ai juste…euh… » Il lança un coup d'œil à sa fenêtre. « J'ai cru voir une souris. »
« Une souris ? »
Greg sourit faiblement.
« Ok… », dit Maggie. « Eh bien je vais au lit, alors essaye de ne pas faire de bruit, mm ? »
« Ok. », dit Greg. « Désolé, maman. »
« 'Nuit, mon chéri. », dit Maggie en l'embrassant sur sa joue avant de partir.
Elle ferma la porte de la chambre derrière elle et Greg s'appuya sur son bureau, son cœur martelant toujours aussi fort dans sa poitrine.
« Une souris ? », dit Mycroft en réapparaissant à la fenêtre.
« Va te faire foutre. », cingla Greg en marchant vers l'autre adolescent. Mycroft escalada le rebord pour s'y asseoir, ses pieds frappant le mur.
Il portait une chemise noire fermée jusqu'en haut avec des manches enroulées jusqu'aux coudes, un blouson noir avec des rayures rouges et une cravate rouge. Son pantalon était en cuir noir (Oh mon Dieu, son cul à l'air tellement baisable dans du cuir, pensa Greg) et il avait des converses hautes et rouges aux pieds. Greg jeta un coup d'œil aux bracelets épais blanc et rouge aux poignets de Mycroft avant de voir l'habituel trait d'eyeliner noir accompagné d'un fard à paupières rouge.
« Qu'est-ce qu'il se passe là ? », demanda Greg quand il eut fini de déshabiller du regard Mycroft.
« Je m'ennuie, sortons. », dit Mycroft en s'avançant.
Greg fronça les sourcils. « Sortir ? »
« Sortir, comme dans "ailleurs qu'ici". », dit Mycroft. « Aller, il y a une boite pas très loin d'ici. »
« Quoi ? »
« Je connais une boite qui nous servirait à boire, qui a de la bonne musique et on peut y être dans une heure. », dit Mycroft.
« Quoi ? T'es pas sérieux. » Mycroft soupira. « Mycroft, c'est presque vingt-deux heures. »
« Oui, et sauf si tu ne t'habilles pas de suite, on va être en retard. », dit Mycroft.
« Tu veux que je sorte un soir d'école ? », interrogea Greg.
Mycroft claqua sa langue. « Quel genre de brigand es-tu ? »
« Le genre qui n'utilise pas le mot "brigand". », suggéra Greg. Quand Mycroft le regarda méchamment, Greg jeta un coup d'œil à son armoire fermée et pinça ses lèvres.
Il savait que sa mère détestait quand il buvait, fumait et baisait à droite et à gauche. Mais elle lui avait donné son intimité, son espace car il s'arrangeait pour bien travailler à l'école et pour être gentil quand il avait besoin de l'être. Il pensait qu'elle n'apprécierait pas le savoir dehors en train de faire le mur en plein milieu de la nuit.
Mais…on parlait de Mycroft, et il était habillé avec un putain de pantalon en cuir noir. Et…il s'agissait d'une seule nuit, pas vrai ? Peu importe s'il était fatigué demain matin, car Mycroft lui offrait de la bonne musique, à boire et peut-être même une bonne baise.
Alors il mâcha sa lèvre pendant quelques secondes avant de dire : « Ok, donne-moi une minute. »
Mycroft sourit et escalada de nouveau la fenêtre pour sortir, laissant Greg seul pour qu'il s'habille d'un pantalon noir avec quelques rayures, d'une ceinture clouée couleur argent, d'une chemise noire et rouge et d'une veste noire. Il attrapa son portefeuille, ses cigarettes et son téléphone et bougea un peu ses couvertures pour faire comme s'il se trouvait à la salle de bain ou autre si sa mère venait espionner.
Greg escalada la fenêtre de sa chambre et se dirigea vers la rue, se demandant où Mycroft avait disparu. Il descendit du trottoir et observa les alentours, remarquant la Jaguar de Mycroft garée au bout de la rue. Il se dépêcha d'y aller, ne voulant pas que les voisins le voient et grimpa rapidement dans la voiture.
Mycroft démarra le véhicule, se mit sur la route et Greg attacha sa ceinture.
« On a où ? », demanda Greg.
« Dans une boite que je possède. », répondit Mycroft.
Greg hocha la tête avant de froncer les sourcils. « Attend, quoi ? »
« J'ai dit à une boite que je possède. »
« Tu m'as dit juste avant qu'il s'agissait d'une boite géniale que tu connaissais. »
« Oui, eh bien, c'est une boite géniale et je la connais. », se moqua Mycroft.
« Tu possèdes une boite ? »
« Je viens juste de di- »
« Mycroft ! »
Ce dernier rigola doucement et regarda Greg qui était en train de le regarder avec un froncement de sourcil. « D'accord, d'accord. Oui, je possède un club. Je l'ai acheté il y a un an et je commence tout juste à faire des bénéfices. Je vais y jeter un œil toutes les deux semaines pour être certain que tout roule, ok ? »
« Tu…tu possèdes une boite ? », dit Greg bouche bée. Mycroft afficha un sourire narquois. « Pourquoi ? »
« Les précédents propriétaires ont arrêtés les affaires alors je l'ai acheté. », expliqua Mycroft. « Il n'y a pas d'autre boite aux alentours qui pourrait correspondre aux gothiques, punks, rockeurs, émo. Alors je l'ai acheté, je m'en suis occupé moi-même et je fais tout tourner. Je suis responsable du recrutement des videurs, du personnel pour le bar, pour la sécurité, et des DJ et des groupes, et de les virer aussi si besoin. »
« Où est-ce que tu as eu l'argent pour faire tout ça ? », demanda Greg.
« Je t'en prie, Gregory. » Mycroft claqua sa langue. « Ma famille est riche. J'ai eu accès à mes fonds quand j'ai eu quinze ans. La devise des Holmes est : "Si tu ne peux pas tenir sur tes deux jambes, tu n'es pas un Holmes". C'est une tradition dans ma famille depuis mon arrière-grand-père : on nous donne accès à notre héritage total à notre quinzième anniversaire. Si tu dépenses tout, tant pis pour toi. Si tu sais économiser, tu deviens aussi riche que mon père. »
« Alors…alors ce n'est pas juste ta famille qui est blindée. Toi aussi. », réalisa Greg. Mycroft sourit.
« Correct. »
« Tu es riche. », déclara Greg.
« Toujours correct. »
« Tu pourrais quitter le domicile familial et t'acheter une putain de maison. »
« Est-ce qu'on joue au Jeu des Vingt Faits ? », demanda Mycroft. « Je dois t'avouer que c'est un peu moins marrant que le Jeu des Vingt Questions. »
« Putain de merde. », s'exclama Greg. « Je ne peux pas croire…Je veux dire, ouais, je savais que tu étais riche, mais je n'avais pas réalisé que tu- »
« Étais riche, oui. », le coupa Mycroft. « On va arrêter de se répéter, maintenant, mm ? »
« Donc…Est-ce que tu as acheté cette voiture avec tes sous ? », demanda Greg en jetant un œil à l'intérieur. Il s'était toujours dit que Mère et Père avait acheté cette voiture à Mycroft. Maintenant…
« Oui. », confirma Mycroft.
« Wow. », s'exclama Greg une fois de plus. « Hum…À quel point es-tu riche ? » Quand Mycroft leva un sourcil, Greg précisa : « Je ne veux pas dire, genre, exactement. Juste…tu sais, en général. »
Mycroft sourit et son attention retourna sur la route. « Eh bien, », songea-t-il. « Depuis mon quinzième anniversaire, j'ai multiplié par quatre l'argent qu'on m'a donné. Je possède quinze petites entreprises, trois boites, et j'ai investi dans plusieurs grandes entreprises, site web et marques. »
« Mon Dieu. »
« Relax, Gregory. » Mycroft sourit. « L'argent ne te rend pas heureux. »
« Oh, j'suis pas vraiment sûr. », dit Greg en s'étirant. « J'imagine qu'une putain de baignoire géante remplie de chocolat fondu me rendrait plutôt heureux. Et comment je peux avoir ça ? Argent. »
« Pourquoi voudrais-tu une baignoire remplie de chocolat fondu ? »
« Et pourquoi pas, putain ? », répondit Greg.
Mycroft gloussa et secoua sa tête tandis que Greg regardait sa collection de CD.
« Qu'est-ce que c'est que cette merde ? »
Mycroft se tourna pour observer le CD que Greg tenait dans ses mains. « Un Compact Disc ? »
« Non, c'est un album de Fall Out Boy. », dit Gregory. « Qu'est-ce que tu fous avec un CD de Fall Out Boy ? »
« J'aime Fall Out Boy. »
La bouche de Greg s'ouvrit en grand. « Oh mon Dieu, t'es qu'une tapette. »
« Devrais-je te rappeler que tu es également gay ? », dit Mycroft.
« Oh non, putain, je ne suis pas gay à ce point. », dit Greg en secouant le CD au-dessus de sa tête.
« Qu'est-ce qui ne va pas avec Fall Out Boy ? »
« Hum…tout ? »
Mycroft secoua sa tête. « Je pourrais dire la même chose sur certains de tes goûts musicaux. »
Greg renifla. « Qu'est-ce qui ne va pas avec mes goûts musicaux ? »
« The Offspring, Gregory ? »
« N'ose même pas comparer The Offspring avec Fall Out Boy! », rugit presque Greg, ce qui rendit Mycroft moqueur. « The Offspring est un super groupe, merci beaucoup ! C'est du punk et du rock alternatif au plus haut niveau. »
« Arrête. The Offspring est difficilement le meilleur groupe de punk. » Mycroft exprima sa désapprobation avec un petit "tss". « Green Day est meilleur que The Offspring. »
« Ok, j'approuve. Seulement parce que Green Day est le meilleur groupe au monde. », dit Greg. « Mais ne change pas le sujet ! »
Il pointa Mycroft avec un doigt menaçant et ce dernier rigola.
« The Offspring est sur scène depuis bien plus longtemps que Green Day et ils sont incroyables. », dit Greg. « Fall Out Boy est un groupe avec quatre seigneurs gays qui jouent de la merde émo. »
« Fall Out Boy joue un mélange de punk et de rock alternative qui atteint des millions de fans dans le monde entier. », dit Mycroft. « Patrick Stump a une superbe voix, et tu dois vraiment écouter leurs paroles pour tout comprendre. »
« Conneries. »
« Est-ce que tu fais ça à tout le monde quand tu es en désaccord avec leur choix de musique ? », dit Mycroft, mettant en doute les paroles de Greg.
Ce dernier cligna des yeux. « Quoi ? »
« Est-ce que tu cries et insultes les gens quand tu n'es pas d'accord avec leurs choix ? », interrogea Mycroft.
« Hum…peut-être. », répondit Greg.
Mycroft sourit. « Tu n'as pas à aimer les mêmes genres de musique que moi, Greg. Mais j'apprécierais que tu ne m'appelles pas "tapette". »
« Eh bien, tu en es une. », grommela Greg.
« The Offspring, cher Gregory. »
« Fall Out Boy, Mycroft chéri. »
Mycroft rigola et lui tira la langue.
{oOo}
Ils roulèrent une bonne heure et Greg en avait profité pour fouiller dans les CD de Mycroft, reniflant selon ce qu'il voyait, et pour parler des concerts auxquels il était allé. Finalement, Mycroft tourna dans une rue étroite et plaça devant une grande clôture.
Deux hommes se tenaient devant et ils ouvrirent le portail, laissant Mycroft entrer. Il se gara sur une place réservée et sortit, verrouillant sa voiture et guidant Greg vers la porte arrière d'un bâtiment.
Un homme vers la fin de la vingtaine sortit de la porte métallisée et hocha la tête : « Monsieur Holmes. »
Greg trouva bizarre de voir l'homme traiter Mycroft comme un patron…puis il réalisa que Mycroft était le patron.
« Daniel, aucun problème, j'espère ? », demanda Mycroft en secouant la main de l'homme.
« Quelques adolescents perturbateurs vers vingt-deux heures, mais rien après ça. », dit Daniel. Il tourne son regard marron sur Greg.
« Voici Gregory, un de mes amis. », dit Mycroft. Daniel releva un sourcil mais ne fit aucun commentaire. « Traite-le comme un investisseur. », ajouta Mycroft.
Daniel hocha la tête et les guida vers un escalier qui les emmena dans le club. Ils marchèrent à travers ce qu'il semblait avoir été autrefois une cuisine mais qui, maintenant, était un espace de stockage pour des boites d'alcool et d'autres choses variées.
Daniel tourna vers un couloir légèrement éclairé d'une lumière orange, les murs en béton étaient nus et le sol, en bois. Ils atteignirent une autre porte et Mycroft dit : « Est-ce que tu as écris les notes sur les employés ? »
« Ouais, elles sont toutes empilées sur ton bureau. », répondit Daniel. « Est-ce que tu veux les regarder maintenant ou… ? »
Il regarda du coin de l'œil Greg, qui avaient fourré ses mains dans ses poches et qui observait les alentours avec attention.
« Non, je les prendrais chez moi et je t'appellerais demain après-midi. », dit Mycroft. « Retourne bosser. Je peux me débrouiller seul. »
« Crie un coup, si tu as besoin de quoi que ce soit. », dit Daniel en serrant la main de Mycroft une fois de plus.
« Oh, tiens. », s'exclama Mycroft en tendant ses clefs. « On aura finit vers trois ou quatre heures. »
« Ok, Boss. », dit Daniel en souriant aux deux garçons avant de pousser la porte devant eux.
Greg et Mycroft furent immédiatement agressés par la musique avant que la porte claque derrière eux et Mycroft se tourna vers Greg. « J'ai juste besoin de vérifier mon bureau avant qu'on aille dans la salle principale, ça te va ? »
Greg donna son accord d'un hochement de tête et Mycroft ouvrit une porte à leur droite. Greg le suivit. Deux portes se trouvèrent de chaque côté d'un escalier plutôt étroit et Mycroft monta les escaliers deux à deux. Quand ils arrivèrent en haut, Mycroft sortit de sa poche une carte électronique et la glissa dans la fente du bloc de sécurité intégré à la porte face à eux. Il tapota également ce qu'il semblait être un mot de passe.
« C'est un sacré endroit. », commenta Greg alors que Mycroft ouvrit la porte.
Mycroft lui sourit et le guida dans une pièce avant de s'arrêter. « Putain de merde, Sherlock ! »
Sherlock Holmes avait mis sens dessus dessous le bureau et apparut avec un sourire aux lèvres sur son visage pale. John Watson se tenait dans le coin, l'air coupable comme jamais et Greg se moqua avec un sourire alors que Mycroft jeta un regard furieux sur Sherlock.
« Cher frère. », sourit Sherlock. « Que fais-tu là ? »
« C'est mon putain de bureau, Sherlock. Je pense que je devrais plutôt te poser la question. », s'énerva Mycroft.
« Euh… »
« S'il te plait, ne me dis pas que tu es en train de faire une expérience à la con. », grogna Mycroft.
« Elles ne sont pas "cons". », s'offusqua Sherlock alors que son frère était en train de se frotter les yeux. « J'ai besoin de données pour compléter un devoir pour- »
« Alors tu t'es dit que tu allais entrer par effraction dans mon club ? », demanda Mycroft.
« Alors, peut-on vraiment parler d'effraction si j'ai une carte électronique ? », dit Sherlock en sortant un bout de plastique blanc de la poche de son manteau.
« Je me demandais où est-ce qu'elle était. », dit Mycroft.
« My, s'il te plait. », s'offensa Sherlock. « Comme si tu n'avais pas deviné que je te l'avais pris. »
« J'avais espéré que tu n'étais pas à un emmerdeur à ce point. », dit Mycroft en traversant la pièce pour prendre la carte des doigts de Sherlock.
Greg marcha un peu plus loin dans le bureau pendant que les Holmes se disputaient. C'est un grand bureau avec un tapis gris clair et un papier vert. Le bureau se trouvait en plein milieu, une étagère avait été placée à droite et un meuble à tiroirs avec une serrure bien renforcée se trouvait à gauche.
Sherlock était assis sur la chaise en cuir et John bougea sur une jambe puis l'autre en fixant son meilleur ami puis Mycroft puis Greg et recommença.
Mycroft rangea la carte dans sa poche. « Tu réalises qu'il est presque minuit, pas vrai ? »
« Je n'ai pas d'heure pour aller me coucher. », répondit Sherlock.
Un air narquois s'afficha sur le visage de Mycroft. « Oh, je crois bien que Mère a dit que tu devais aller au lit à vingt-deux heures au pire. Ça sonne comme une heure pour se coucher, Sherlock. »
« Mère a également lit que tu devais être au lit à minuit. », rétorque Sherlock en jetant un coup d'œil à Greg. « Mais je suppose qu'elle n'a pas précisé dans quel lit tu devais être. »
Il sourit à pleine dent et Mycroft affiche un froncement de sourcil.
« Avec qui je baise ne te regarde pas ! »
« Mais Greg Lestrade, vraiment ? » Sherlock étira un sourire moqueur sur son visage. « Je suis certain que tu n'es pas désespéré à ce point. »
« Qu'est-ce que ça veut dire ? », demanda Greg.
Sherlock lui sourit. « Ça veut dire que tu es une pute, Lestrade. »
« Oh… » Greg cligna des yeux. « Ouais, eh bien… » Il haussa les épaules qui fit froncer les sourcils à Sherlock : aucun doute sur l'envie du plus jeune qui voulait qu'il crie et qu'il commence une bagarre.
« Comment es-tu venu ici, Sherlock ? »
« Bus. », répondit Sherlock. « Toi ? »
« Un des avantages d'avoir un permis de conduire. », dit Mycroft. « Pars, maintenant ou j'appelle Mère. »
« Pour dire quoi, exactement ? », interrogea Sherlock.
« Que son stupide fils est dehors dans un club. », répondit Mycroft avant de regarder John. « Est-ce que tes parents savent que tu es ici ? »
« Et les tiens ? », répondit du tac-au-tac le plus jeune faisant sourire Sherlock et renifler Greg.
Mycroft le regarda et Greg dit : « Hum…eh bien, il a marqué un point, non ? »
Mycroft leva les yeux au ciel et se retourna vers Sherlock. « Je ne me répéterais pas, Sherlock. »
Ce dernier mouilla ses lèvres et rétrécit ses yeux bleus pour regarder Mycroft puis Greg avant de rester sur Mycroft. « Je n'ai pas fini mon expérience. »
« Je m'en fous totalement. », dit Mycroft en pointant la porte du doigt. « Dehors, maintenant. »
« Je pourrais partir. », songea Sherlock. « Mais alors qui voudrait dire la vérité à Greg ? »
Mycroft se figea et Greg dit : « La vérité ? »
« Sherlock… », le prévint Mycroft avec un grognement dans sa voix.
« La vérité, Lestrade, », sourit Sherlock. « sur mon frère et ce qu'il ressent. »
« Quoi ? », dit Greg, confus.
John essayait de retenir un rire -même s'il se trouvait dans un coin et qu'il tentait de se faire discret- pendant que Mycroft fusillait Sherlock du regard, furieux comme jamais.
« Devrais-je lui dire, My ? », demanda Sherlock à son frère. « Ou te préfèrerais le faire toi-même ? »
Mycroft contourna son bureau et attrapa un des bras fins de Sherlock. Il le souleva de la chaise -Sherlock criait et donnait des coups- et le dirigea vers le coin.
« Sherlock, ne t'avises pas de faire ça ! », s'énerva Mycroft, trop bas pour que Greg et John l'entendent.
Sherlock lui répondit en souriant. « Je reste, ou Lestrade découvre depuis combien de temps tu en pinces pour lui. »
« Sherlock- »
« Je reste. », répéta Sherlock. « Ou la ville entière apprend que tu en pinces pour lui depuis des années. »
Mycroft regarda Greg du coin de l'œil, qui tentait de prétendre qu'il ne fixait pas les deux garçons, et il regarda à nouveau Sherlock.
« Alors ? », demanda Sherlock, un sourire menaçant collé à ses lèvres.
« Si tu n'étais pas mon frère, je te tuerais ! », rugit Mycroft. « Quatre heures du matin et tu rentres avec nous, compris ? » Sherlock hocha vivement la tête. « Et reste loin du putain de bar ! »
« Mais My- »
« Pas d'alcool pour toi, ni John, même si c'est pour une expérimentation. », le coupa Mycroft. « Approuve ou je te jette avec un coup de pied au cul, ok ? Je pourrais même appeler les flics. »
Sherlock grimaça mais répondit dramatiquement : « Bien ! »
Lui et Mycroft se serrèrent la main et Mycroft lui attrapa le bras pour lui faire passer la porte.
« Merde, je peux marcher tout seul. », grogna Sherlock.
« Je m'en contrefous. », répondit Mycroft en poussant Sherlock par la porte.
« T'es qu'un connard. » Sherlock fusilla son frère du regard.
« C'est moi quand je m'en fous. », dit Mycroft en pointant du doigt son visage sans expressions. « John, dehors ! »
John décampa en traversant rapidement la pièce et passa la porte. Sherlock fit un doigt d'honneur à Mycroft et le plus âgé claque la porte de toutes ses forces.
Alors ? On en apprend beaucoup sur Mycroft dans ce chapitre. Sa richesse, ses prétendus sentiments pour Greg...
Qu'en avez-vous pensé ?