« Petite forme aujourd'hui ? Pas de suspense grandiose, pas d'indignation face à la bêtise des gens ordinaires ? »

Sherlock se contenta d'allonger le pas.

« Qu'est-ce qui ne va pas ?

— Il n'y a pas de quoi se vanter, cracha le détective. C'était de la chance. Bien sûr, les naturels entrepreneurs en veulent souvent trop et la traçabilité douteuse de sa fortune laissait présager des contacts interlopes… Mais si elle avait été plus prudente, on n'aurait jamais pu l'arrêter. »

John secoua la tête.

« Il fallait faire les bonnes déductions pour profiter de cette chance ! »

Sherlock haussa les épaules.

Ils marchèrent en silence jusqu'à la salle du coffre. Le détective agita une carte – piquée à Lestrade – sous le nez du vigile et ils entrèrent… pour se figer aussitôt.

Au milieu de la salle, touffe de poils laiteuse contre le parquet sombre et luisant, Bluebell gisait sur le flanc, immobile.

Ils s'arrachèrent à leur stupeur et s'accroupirent autour de lui.

Le cou était brisé.

« Chaussures à crampons de caoutchouc, taille 44 », marmonna Sherlock.

En voyant son visage fermé et la manière dont il se grandissait pour marcher sur l'un des gardiens qui vérifiaient les serrures du coffre, John se dit que même si les gens aimaient savoir que Sherlock était humain, cette partie-là de l'enquête, il ne la raconterait pas sur son blog.