Perdue :

Série télévisée, trois saisons, excellent pedigree.

Si vous retrouvez Sherlock, merci de contacter ses propriétaires Mark Gatiss, Steven Moffat et Sue Vertue ou bien le chenil Arthur Conan Doyle.

Trouvée :

Forme courte, genre fanfiction, longueur 221 mots.

Signe particulier : le dernier commence par un B.

Prière de transmettre mes remerciements à son inventeur.

John tapotait nerveusement le volant, bien décidé à attendre le retour de Sherlock. Cette fois-ci, le détective l'aiderait à monter leurs bagages dans le train. Surtout que sa valise pesait cinq fois celle de John.

Deux heures dix. Ça n'était quand même pas si long, de régler la location d'un 4x4, si ?

Deux heures et quart. Pourvu que Sherlock n'eût pas déballé les exploits extraconjugaux du loueur.

John jeta un nouveau coup d'œil à sa montre. Et se résigna en soupirant.

Sherlock arriva juste au moment où il déchargeait sa valise.

Et au moment où John la repéra.

Une boîte tapie au fond du coffre, drapée d'un plaid, qu'il n'avait certainement pas portée à l'aller.

« Qu'est-ce que tu as là-dedans ?

— De quoi faire des expériences.

— Sherlock. Tu n'as pas rapporté des échantillons de gaz, rassure-moi. C'est pour ça que tu es retourné voir Stapleton ? »

Sherlock haussa les épaules :

« Tu te doutes bien qu'elle aurait refusé. J'ai pris mes échantillons dans le ravin.

— Alors qu'est-ce que…», marmonna John en se penchant pour soulever la boîte.

Quelque chose bougea à l'intérieur.

« Doucement ! », protesta Sherlock.

Mais ce qui inquiéta vraiment John, c'était que la boîte elle-même avait protesté.

Il souleva un pan de couverture. Par les trous ménagés dans le plastique, il apercevait la forme fluorescente de…

« Bluebell ? »