Elle se glissa dans la cuisine, tremblante. Les elfes de maison l'ignorèrent, occupés à préparer le festin réservé aux deux cents invités du Manoir Malefoy. Ils devaient s'imaginer qu'elle était l'une des serveuses employées par Narcissa pour les fiançailles du précieux héritier de la famille avec la jeune Pansy Parkinson.

Mais ce n'était pas le cas.

Elle s'approcha des plateaux de glace à la menthe. C'était la guerre, elle se rappela avec angoisse. Elle devait le faire.

Ses doigts frémissants saisirent la petite fiole qu'elle cachait dans l'élastique de sa culotte, sous sa robe grise. Le seul endroit où elle n'avait pas été fouillée à l'entrée, ironiquement.

Voldemort devait être particulièrement paranoïaque, en ce moment.

Elle glissa le poison dans les deux coupes dorées réservées aux fiancés. C'était sa mission. C'était la guerre. Elle le devait.

-Techniquement, tu n'auras pas de sang sur les mains, avait fait remarquer Fol Oeil deux jours plus tôt lorsqu'elle lui avait rappelé qu'elle n'avait jamais tué quiconque.

Son coeur battait dans sa gorge, et elle se sentit soudain malade. Cependant, elle saisit un plateau de petits-fours. Ses mains étaient trop petites. L'ADN du Polynectar appartenait à une minuscule Moldue qu'elle avait discrètement attaquée la veille. Elle quitta les cuisines, et ses yeux- exceptionnellement bleus- se fixèrent sur la sortie, sur sa liberté.

-Vous, là!

Elle se figea, nerveuse, serrant le plateau entre ses doigts, avant de pivoter sur son talon et d'offrir à Drago Malefoy un sourire crispé.

-Est-ce que les glaces sont prêtes, en cuisine? Je n'entends pas faire attendre mes invités!

-Mais certainement, Monsieur, répondit-elle d'une voix inquiète. Elles arrivent.

Le jeune blond la détailla, puis hocha brièvement la tête et quitta l'entrée pour retourner dans la salle de bal. Elle souffla lentement, puis posa brutalement le plateau sur les escaliers non loin et se glissa hors de la propriété.

Lorsque sa cible, Drago Malefoy, mourut, elle était déjà loin.