A/N : un jour je ferai plus long. Un jour.

La vie avec Sherlock n'avait jamais été simple. John avait dû accepter toutes les excentricités de son ami – les têtes dans le réfrigérateur, les yeux dans le four micro-ondes, les petits alligators dans la baignoire, les balles incrustées dans les murs, la glu dans les bouteilles de lait, et toutes ces petites choses que seul Sherlock comprenait – sans jamais rien dire, parce que les seules fois où il avait essayé, les choses n'avaient pas très bien tournées pour lui. John avait dû s'habituer au ballet incessant des forces de l'ordre, des clients potentiels et des malfrats dans leur salon, et parfois même jusque dans les chambres – Anderson s'en était donné à cœur joie lors de la première descente de police à laquelle John avait assistée. John avait dû compter avec le peu d'intimité qui arrivait avec la cohabitation avec Sherlock, qui n'avait aucune notion d'espace personnel – sans compter Mrs Hudson qui, si elle avait beau clamer qu'elle n'était pas leur gouvernante, passait quand même un temps considérable chez eux. John avait dû faire tellement de concessions qu'il n'était même pas sûr que son avis comptait véritablement.

Mais si la vie avec Sherlock n'avait jamais été simple, ce n'était rien en comparaison de la vie sans lui.

John soupira tristement pour la huitième fois depuis son réveil, vingt minutes auparavant. Dix jours que Sherlock avait été enterré, et dix jours que John avait passés complètement détruit. Il ne se souvenait pas d'avoir un jour vécu quelque chose d'aussi dur – et pourtant, John Watson avait connu la guerre. Mais le fait était que la vie sans Sherlock, sans son meilleur ami, était devenue étrangement vide. Il ne résonnait plus au 221 B Baker Street que ses pas lents et trainants, qui le portaient tant bien que mal dans la vie qui continuait alors que John aurait voulu qu'elle s'arrête. Même Mrs Hudson avait arrêté de monter après quelques jours, se disant sans doute que John avait peut-être besoin de temps.

Et il en avait, du temps. Il ne courrait plus d'un bout à l'autre de la ville derrière la silhouette élancée de son ami. Il ne passait plus son temps à la morgue ou à interroger des suspects. Il ne passait plus son temps à tenter de faire comprendre aux gens que Sherlock n'avait pas vraiment voulu être malpoli. Et bien évidemment, cela lui manquait affreusement. Plus que la vie au 221 B Baker Street – même si honnêtement, John aurait tout donné pour retrouver une tête dans le frigo ou des yeux dans le micro-onde. Sherlock avait apporté dans sa vie l'action et l'excitation qu'il avait perdue en étant blessé en Afghanistan. Sherlock l'avait rendu vivant à nouveau, et maintenant qu'il était mort, il ne savait comment il allait faire pour ne pas s'éteindre à son tour.

A/N : Merci d'avoir lu =)