BONUS

John venait de tristement constater que ce qu'il avait prit pour la plus belle soirée de toute sa vie n'était en fait qu'un songe issu de son esprit en manque de torture. Sherlock qui était doux avec lui, ce n'était qu'un rêve. Sherlock sur le point de lui dévoiler ses sentiments, ce n'était qu'un rêve. Ce qui l'était moins, en revanche, c'était les siens, de sentiments, et il s'en voulait d'avoir été si crédule, d'avoir cru, même l'espace d'un instant, que cette idylle pouvait être vraie. Il aurait dû voir que ça ne pouvait être qu'un rêve. Sinon, pourquoi Sherlock aurait-il eut l'attirail du parfait amant dans sa table de nuit ? Ça, c'était une chose impossible qui sautait aux yeux, pourtant ! Il resta un bon quart d'heure assit sur le bord de son lit, la tête dans les mains, se traitant d'idiot, se repassant la scène.

Quand enfin, il en eut marre de déprimer, il se leva, s'habilla, et descendit dans la cuisine, pour se préparer un petit déjeuner attendu avec hâte par son estomac. Avait-il mangé, la veille ? Il ne parvenait plus à distinguer rêve et réalité...

Il ouvrit le frigidaire et derrière la tête coupée qui était encore et toujours au frais, il trouva un pot de confiture dont la date de péremption n'était pas encore dépassée. Bien entendu, avant de tartiner un morceau de pain avec le gélatineux contenu du bocal, il le renifla, pour être certain qu'il s'agissait bien de confiture. Il fallait s'attendre à tout, ici.

Il sourit faiblement devant ce constat de banalité.

Alors qu'il était à la recherche d'un couteau propre et qu'il se disait qu'il devrait faire la vaisselle prochainement, Sherlock déboula dans la pièce, leurs manteaux sous le bras.

« John, c'est aujourd'hui un jour exceptionnel, jubila-t-il, Lestrade vient de m'appeler : il nous attend à Scotland Yard.

John rattrapa maladroitement la veste que son ami lui jetait. Il laissa tomber son petit déjeuner et l'enfila pendant que le détective faisait de même avec son pardessus.

_ Toute une famille assassinée, tu te rends compte ? Aucune trace du meurtrier, juste un mot sur le mur, écrit en lettres de sang. C'est...

Il agita les bras dans tous les sens, cherchant le mot adéquat. Merveilleux ? Magnifique ? Splendide ? Rien n'était assez fort. Il se tourna pour demander à John un qualificatif mais se figea en voyant son colocataire les yeux dans le vide, les épaules voutées, presque avachi sur lui-même.

Sherlock cessa de sourire et fronça les sourcils.

_ Quelque chose ne va pas.

John sembla revenir d'un autre monde.

_ Quoi ? Oh, non...enfin, si mais ce n'est pas grave.

Il était parfaitement inutile qu'il essaye de mentir à un Holmes. Les gens de cette famille semblaient renifler le mensonge comme un chien de la brigade canine renifle des stupéfiants. C'était Lestrade qui lui avait fait cette réflexion, lors d'une précédente affaire, et il l'avait trouvée tout à fait juste.

_ C'est à cause de moi, déduisit Sherlock.

_ Pourquoi penses-tu ça ?

_ Tu ne me regardes pas dans les yeux. Comme si tu ne voulais pas te rappeler quelque chose me concernant. Quelque chose que tu n'aime pas.

John expira longuement. Il releva la tête et se força à regarder Sherlock en face, un demi sourire sur les lèvres.

_ Oui, ça te concerne. En fait, j'ai fait un rêve et tu étais dedans, voilà. Ce n'est pas très important.

Il baissa les yeux et espéra que Sherlock n'entende pas les larmes dans sa voix. Ou bien, qu'en bon sociopathe qu'il était, il n'en comprenne pas la signification.

_ Il était juste...un petit peu trop réel. » conclu le médecin en s'engageant dans les escaliers.

Afin de le laisser passer, Sherlock se poussa contre la table de la cuisine et son pied rencontra la petite poubelle métallique qu'il y avait en dessous. Le bruit l'interpela. Il garda néanmoins son air indifférent, vérifia que John descendait bien les escaliers et jeta un coup d'œil au contenu de la poubelle. En dessous des morceaux de papiers et autres détritus se distinguait encore l'emballage du préservatif.

« Bon, tu viens, oui ou non ? s'impatienta John.

Sherlock le regarda encore une fois d'une façon indéchiffrable, poussa la poubelle du talon...

_ J'arrive. »

...Et partit pour une nouvelle affaire.

Bonus, Fin.