Bonjour tout le monde ! Alors voici le premier chapitre de ma nouvelle fic !

My Lord

Chapitre 1

Pourquoi est-ce qu'il ne pouvait empêcher ses mains de trembler ? Drago Malfoy s'obligea à prendre une profonde respiration alors que son visage semblait, comme à l'ordinaire, afficher une moue de dégoût et de supériorité. Mais, il n'avait rien de supérieur dans cet endroit. Son regard dériva légèrement vers l'homme recroquevillé à côté de lui qui ne cessait de lancer des prières vers les cieux. Il eut presqu'envie de lui dire que ce ne serait certainement pas Merlin qui viendrait le sauver de cet Enfer. Non, il n'y avait rien à faire à l'exception d'attendre que des aurors trouvent cet endroit et viennent les libérer. Cela pouvait prendre quelques heures… ou quelques jours… ou quelques mois… ou quelques années. Ses mains se mirent à trembler de plus belle et il se maudit silencieusement de nouveau. Il ne devait pas trembler.

Il devait absolument avoir l'air fort et impassible, c'est ce qui avait réussi à empêcher son père d'être démasqué alors qu'il était un espion depuis plus de dix ans. Même si maintenant cela ne servait plus à rien… Il n'arrivait pas à comprendre comment il avait pu être démasqué… qu'est-ce qu'il y avait bien pu se passer ? Et maintenant son père s'était enfui, et les mangemorts avaient débarqués chez lui, armés jusqu'aux dents. Une part de lui remerciait toutes les divinités de cet univers d'avoir fait que sa mère ne soit pas chez lui ce jour-là. Mais, une autre part de lui se demandait pourquoi il n'avait pas accepté de partir avec elle au Q.G de l'ordre du phœnix. Il avait été si sur que rien ne pouvait lui arriver… et voilà qu'il se trouvait dans ce cachot pourri à attendre son sort. Il n'était pas mieux qu'un rat.

Le plus triste dans tout cela était qu'il savait pertinemment que cela ne s'arrêterait pas là. Les mangemorts ne faisaient pas de prisonniers sauf s'ils avaient une quelconque utilité. Alors, il n'y avait que deux choix : Mourir ou devenir utile d'une quelconque manière. Il n'avait aucune utilité. Certes, il avait 17 ans, il était donc majeur, mais il n'avait aucune valeur. C'était son père qui était le patriarche de la famille. C'était son père qui avait les relations et les connexions. Lui ne connaissait que les élèves de Poudlard… Sacré connexions. Ou bien il le garderait pour le torturer et jouer avec lui. Une grimace imperceptible craque son masque parfait. Sa mère lui avait raconté des histoires sur les prisonniers faits par Voldemort… Elle lui avait raconté les hurlements sanguinaires qui pouvaient être entendus du fin fond des cachots… Des sévices sexuels, mentaux et physiques qu'on leurs imposait.

Il ne voulait pas souffrir. Il n'avait donc qu'à mourir. Il ne voulait pas mourir. Une boule se forma dans sa gorge et il s'obligea à la ravaler. Il n'avait pas à pleurer. Ils étaient en guerre. Dans la guerre, il y avait des sacrifices. Il n'avait tout simplement jamais imaginé qu'il serait un de ses sacrifices. Il avait toujours imaginé qu'il ferait comme son père et deviendrait un double agent. Qu'il resterait digne et fort même dans les pires moments et accompliraient des actes immondes afin de rentrer dans les bonnes grâces du Seigneur des Ténèbres. De toute évidence, il ne s'agissait pas de sa destinée. Il releva vivement le regard en entendant la porte du cachot s'ouvrir. Un homme imposant et cagoulé rentra dans la pièce et leva sa baguette. Drago jeta un rapide coup d'œil vers les 3 autres occupants de la cellule. Une vieille femme qui tremblait des pieds à la tête. Un monsieur barbu qui essayait vaillamment d'avoir l'air fort et indifférent alors qu'il devait avoir peur à en mourir. Et, pour finir, une jeune fille noire aux grands yeux couleurs miels qui refusaient de regarder qui que ce soit dans les yeux. Dans un simple murmure, l'homme cagoulé envoya l'aveda kedavra sur la vieille femme. Ça y est… il allait mourir… Il n'allait plus jamais revoir sa mère ni son père… Il ne verrait plus Blaise, Ron et Hermione. Il ne reverrait plus personne. Il serait mort. A l'âge de 17 ans… ce n'était pas ça qu'il avait voulu. Ce n'était pas comme ça que devait se terminer sa vie. Malgré l'envie d'hurler, il resta parfaitement stoïque en voyant l'homme barbu tombé lui à son tour.

-Levez-vous.

Drago ne put que cligner des yeux. Il ne les tuait pas ? Pourquoi ? Pourquoi il ne les tuait pas ? Allaient-ils devenir les souffres douleurs des mangemorts ? Non… mieux valait mourir. Même s'il ne devait plus jamais revoir personne… il préférait mourir et, au moins, garder un bon souvenir de cette Terre. La jeune fille se leva en poussant des gémissements accablants. Elle semblait sur le point de s'effondrer sur elle-même. Drago aurait bien voulu en faire autant mais, il obligea ses jambes à rester bien droites. Il ne connaissait rien à la douleur. Il connaissait l'inquiétude, la peur et l'anxiété. Mais, il n'avait jamais ressenti de véritable douleur physique. Peut-être que le choc le tuerait sur le champ ? Il essaya de déglutir le plus faiblement possible alors que l'homme cagoulé leurs faisait signe de venir avec lui.

Drago n'avait même pas le courage de regarder où il allait. Il tournait à droite et puis il tournait à gauche… Alors, à quoi pouvait bien ressembler la souffrance ? La véritable souffrance… À quoi pouvait bien ressembler l'endoloris ? Est-ce qu'on allait lui lancer un tel sort ? Il fallait qu'il reste calme. Il fallait qu'il soit fort. Même si on lui faisait mal, il ne crierait pas. Il était plus grand que tout cela. Il était un Malfoy. Son père s'était sacrifié pour ce pays… pour vaincre le Seigneur des Ténèbres. Il était temps pour lui aussi de se sacrifier. Un sourire amer prit alors place sur ses lèvres. Il avait l'air si ridiculement Griffondor. Mais, qu'y avait-il donc à dire sauf cela ? Rien… absolument rien. Le mangemort les fit alors rentrer dans une immense salle ronde où se trouvait une centaine de mangemort, tous agenouillé devant deux trônes en or pur.

Le blond entendit la jeune fille pousser un autre gémissement et lui ne put que relever les yeux pour voir qui était assis sur ses trônes. Sur le plus grand des trônes, il vit le Seigneur des Ténèbres et Merlin il n'avait jamais vu un homme aussi beau de toute sa vie. Il n'avait même pas l'air d'avoir 30 ans avec ses cheveux d'un noir d'aigle et ses yeux aussi rouges que le rubis. Un ange déchu qui les regardait de haut. Peut-être était-ce cette apparence qu'avait le Diable… Son regard se détourna pour se poser sur l'autre homme assis sur le trône. Et il comprit aussitôt de qui il s'agissait. Harry Potter… le fils de deux aurors dédiés à leur cause… le fils de deux aurors assassinés afin de sauver leur patrie. Un fils que tout le monde croyait mort avant qu'il ne revienne il y a de cela deux ans… au côté du meurtrier de ses parents. Il n'avait pas la même beauté raffiné que le Seigneur des Ténèbres. Non… il avait l'air d'une brute… d'un sauvage avec ses cheveux noirs coupés à la diable et ses yeux d'un vert émeraude perçant. Le mangemort les prit alors par le bras et les força à s'avancer jusqu'au milieu du cercle de fidèles. Puis, il les obligea à s'agenouiller devant les deux trônes. Drago se refusait à lever la tête. Il pouvait entendre sa compagne claquée des dents et la comprenait que bien trop aisément. Une part de lui se mourrait d'envie de se rouler en petite boule et d'hurler pour que sa mère vienne le chercher. Mais, il était un Malfoy. Il était fier et ne se laissait intimider par personne ! Même par le sorcier le plus noir depuis Grindelwald.

-Alors, ce sont eux les seuls qui étaient présentables. Susurra le Seigneur des Ténèbres.

Drago ne put empêcher de frisson de dégoût de le parcourir. Il avait une voix mielleuse… du miel remplit de poison. Présentables ? À quoi cela servait-il d'être présentable ? Violés… l'avaient-ils gardé pour ça ? Pour le prendre contre son gré ? Le tremblement de ses mains revint avec une vengeance. Ils ne pouvaient pas lui faire ça. Il n'avait pas été préparé mentalement pour ça. Ce n'était pas sa destinée. Ce n'était pas sa destinée. Non. Il ne se mettrait pas à pleurer. Il ne leurs donnerait pas ce plaisir. Il resterait digne mais dans une telle situation. Il resterait digne jusqu'à ce que mort s'en suive.

-Nous ne pouvons pas bien les voir avec tous ces vêtements. Déshabillez-les. Ordonna le Seigneur des Ténèbres.

Drago sentit des mains froides le relever d'un coup alors qu'on lui arrachait sa chemise. Il ne pleurerait pas. Seuls les lâches pleuraient. Son père le lui avait bien assez répété. Il ne devait pas pleurer au risque de perdre sa fierté. Il dut se mordre la lèvre jusqu'au sang lorsqu'on lui arracha son pantalon ainsi que son sous-vêtement. Non, il ne pleurerait pas. Même s'il se trouvait devant une horde d'hommes aux pensés dégoûtantes… Même si tout le monde pouvait l'observer… le voir complètement… il resterait silencieux. Il pouvait entendre les sanglots de la jeune fille et mourrait d'envie de la rejoindre dans ses larmes. Il se flagella aussitôt pour cette pensée. Il était Drago Angelus Malfoy. Il était hors de question qu'il pleure devant ses ennemis.

-Jolis… très jolis… Macnair, Goyle, vous avez bien travaillé dans ces dernières missions. Je vous les offre comme cadeau. Vous pouvez décider entre vous qui l'obtiendra.

Drago pouvait entendre des voix se disputer à côté de lui. Des voix qui parlaient de ses jambes, de ses fesses… des voix qui parlaient de lui d'une manière répugnante… comme s'il n'était qu'un objet qu'ils étaient libres de briser et de jeter. Un prix de chasse…

-Et si on les obligeait à nous sucer, et le premier qui éjacule gagne le blond. S'exclama l'une des voix.

Il allait vomir. On ne pouvait pas lui demander de faire une chose pareille ! Ce n'était pas sa destinée… ce n'était pas ce qu'il était sensé faire de sa vie. Il était sensé rentrer au ministère et devenir un espion… Il était sensé pouvoir manger avec sa mère chaque soir… sentir son odeur… il n'était pas supposé devoir faire des choses avec ces hommes ! Ce n'était pas… ce n'était pas… Il devait arrêter. Destinée ou pas destinée il était là de toute façon. Il ne lui restait plus qu'à attendre que les aurors arrivent… et à prier le plus fort possible pour que sa vie soit sauve jusqu'à ce moment là… Ou peut-être qu'il meurt avant ? Il ignorait dans quel état il aimerait bien se trouver avant ce moment béni. Il entendit le bruit d'une fermeture éclair s'ouvrant et il faillit vomir sur le champ. Il ne pouvait pas… Il ne pouvait pas…

-Je veux le blond.

Drago releva vivement la tête vers la voix et il remarqua vite que se devait être un épisode rare puisque même le Seigneur des Ténèbres se tourna vers lui, l'air vaguement perplexe.

-Toi, Harry ? Tu veux prendre une esclave ? Ricana-t-il. Fascinant. Je me dois de reconnaître qu'il est superbe.

Harry Potter se leva alors de son trône et s'approcha de lui. Puis, le brun prit son menton entre ses doigts rugueux et l'obligea à relever la tête. Il avait des yeux émeraude. D'un vert dangereux et enflammé. Drago avait envie de reculer et de s'enfuir en courant.

-Prince ! Il est notre prix ! Rétorqua une voix frustrée. Ne croyez-vous donc pas que nous pourrions au moins l'essayer avant de vous le do…

Il n'eut pas le temps de finir sa phrase qu'Harry Potter leva son autre main vers lui. Drago ne comprit pas exactement ce qui venait de se passer puisque, dès ce moment-là, le mangemort revola à l'autre bout de la pièce. Les yeux verts quittèrent les siens pour se poser sur l'autre mangemort.

-Une autre protestation, Macnair ? Demanda-t-il froidement.

Le géant secoua vivement la tête. Souhaitant visiblement ne pas subir le même sort que son partenaire. Harry Potter leva alors sa baguette vers la jeune fille.

-Aveda kedavra.

Celle-ci tomba dans un bruit mâte. Drago ne put que sentir un violent frisson lui traverser le corps en voyant les yeux d'Harry Potter garder la même impassibilité. Était-il donc si habitué à tuer ? Se fichait-il donc des vies humaines ? Bien évidemment… qu'espérait-il d'un homme qui avait rejoint l'assassin de ses parents… Il n'aurait pas du être étonner.

-J'espère que cela ne te dérange pas, Macnair. Déclara-t-il.

-Pas du tout, Prince. Vos désirs sont des ordres.

Harry Potter hocha sèchement la tête avant de se tourner de nouveau vers lui. Son regard resta fixer sur son visage pendant quelques secondes avant qu'il ne se relève.

-Emmenez-le dans ma chambre. Ordonna-t-il. Nous avons une réunion a terminé.

Drago sentit une main forte s'enrouler autour de son bras, le remettant sur ses deux pieds avec brusquerie.

-Le premier qui lève la main sur lui, aura à faire à moi. Il m'appartient.

Le blond pouvait sentir chaque fibre de son corps se rebeller contre ses paroles. A lui ? Il n'appartenait à personne ! Il était ! Il était un prisonnier qui devait attendre son heure… attendre qu'on vienne le libérer… il était l'esclave d'un homme qui tuait sans rien ressentir du tout… Le grand mangemort le transplana alors dans une chambre et repartit aussitôt. Il avait besoin de se couvrir. Il avait besoin de se couvrir. Il trouva un t-shirt sur le lit et l'enfila rapidement. Il ne devait pas pleurer. Il était un Malfoy. Et les Malfoy ne pleurait jamais… alors, il ne pleurerait pas… Il se mordit de nouveau la lèvre inférieure et se laissa tomber sur le sol. Non… il ne pleurerait pas…

À suivre…