Sólido

Alguém notava aquele garoto magricela, de cabelos e olhos negros sentado no canto da sala? Não, ninguém notava.

Alguém notava quando ele não estava lá? Não, ninguém notava.

Vivia sozinho, isolado, calado. Você poderia sentir pena dele. Mas não deveria. Ele não queria que sentissem pena dela. Simplesmente não precisava disso. Ele sentia pena das pessoas. Das pessoas que se preocupavam com seu sangue, status social, aparência ou fosse o que fosse.

Ele não se importava com nada. Porque ele era muito melhor do que isso. Tinha cérebro. Ah, se tinha! Por que mesmo diziam que a sangue-ruim Granger era a primeira da turma? Só por que ela era uma idiota sabe-tudo? Ele não precisava disso. Não precisava de nada disso.

Não se sentia importante ou especial. Porque não precisava disso. Era apenas ele mesmo, Theodore Nott, filho do velho Comensal da Morte, sonserino puro. Muito mais sonserino que qualquer um por ali. Ele sim verdadeiramente pensava apenas em seu próprio ser. E estava certo, afinal de contas. Era o único.

Não pense nele como o tímido Nott. Pense nele como o forte Nott. O sólido Nott. Definição perfeita! Theodore Nott era sólido. Sim, sólido! Sólido, firme, frio, forte, calado, sozinho, isolado. Apenas ele mesmo.

Não, você não sabe quem ele é. Nunca saberá. Não há necessidade de saber. Theodore Nott não precisa disso. Precisa de si mesmo, excessivamente, exclusivamente, perfeitamente. Ele.

Cafeína levada aos lábios, açúcar pulsando no sangue. Três horas da manhã. Livros abertos na sua frente, páginas viradas e consumidas. Cérebro trabalhando furiosamente.

Mãe morta, pai preso. Ligava a luz do quarto, comia qualquer coisa. Havia apenas ele e o velho elfo doméstico da família. Não existia mais ninguém.

Nobremente Nott, o último. Família extinta pela linhagem masculina. Não deveria ser assim, deveria? Não. Mas Theodore Nott não se preocupava, talvez um dia casasse e tivesse filhos homens. Se não tivesse, era o fim do nome Nott. E quem se importava? Theodore não.

Dedos torcidos compulsivamente. Cérebro trabalhando freneticamente. Pena arranhando o pergaminho. É claro que ele fora melhor que a Granger. Mas ninguém jamais saberia que os NOM's de Nott eram melhores do que os de Hermione Granger. E ele preferia que o título de sabe-tudo ficasse com a sangue-ruim. Assim, jamais seria a atenção, o foco de alguma coisa.

Porque ele era sozinho, calado. E você não sabe quem ele é.