Titre : Prêt à tout pour la coupe! 2/2
Rating : M
Couple : Severus Snape/Oliver Wood
Genre : PWP
Résumé : Oliver en a plus que marre de ces Serpentards qui monopolisent le terrain de Quidditch! Pour régler cet énorme problème, il doit s'entretenir avec le professeur Snape et arriver, quelque soient les moyens employés, à le convaincre de raisonner ses serpents. Mais sera-t-il prêt à tout pour la coupe de Quidditch ?
N/A : J'assume d'être le seul SS/OW français !

Prêt à tout pour la coupe.

Part I

Oliver Wood s'avançait à grands pas vers les cachots. Il revenait du terrain de Quidditch qui était, une fois de plus, occupé par l'équipe de Serpentard. Il en avait assez ! Cela faisait bientôt deux mois que cela durait et, c'était décidé, il allait en toucher un mot à Monsieur Severus Je-Suis-Partial-Et-Je-Vous-Emmerde Snape.

Bien entendu, il avait avant tout supplié McGonnagall d'aller lui parler, elle, pour le raisonner et arranger toute cette merde, mais madame n'avait pas le temps pour ce genre de petites affaires insignifiantes. A croire qu'elle se fichait de la coupe ! Elle, qui, avec ses grands discours, lui avait donné l'envie de gagner coûte que coûte. Cet intermède avait profondément déçu Oliver.

Il était allé voir Dumbledore pour lui exposer la situation, mais ce vieux fou n'avait fait que sourire, lui proposer un thé, quelques bonbons à l'acidité douteuse et répondre simplement qu'il devait apprendre à gérer ses problèmes. Etant donné qu'il était majeur depuis peu et devait s'habituer à intérargir avec la vie comme tout autre adulte blablabla... Ca ne l'aidait pas le moins du monde.

École de tarés. Ils voulaient tous sa mort.

Oui, sa mort. Il se jetait consciemment dans l'étreinte du Strangulot. D'ailleurs, sa fougue initiale, due à la vue des immondices vertes et argents volant en toute impunité sur son terrain de Quidditch, refluait peu à peu sous l'appréhension d'une confrontation avec le Monstre des Cachots. Il frissonnait légèrement, mais ce n'était absolument pas de la peur !

Sa chemise blanche trempée par la pluie de cette soirée d'avril collait son torse aux muscles finement dessinée, révélant deux petits tétons et son pantalon noir moulait un fessier ferme. Merci les entraînements acharnés, il n'avait pas un pet de graisse ! Même si il préfèrerait posséder un gabaris plus large, ses épaules et ses hanches étant définitivement trop fines à son goût.

Oliver balaya une mèche de cheveux mouillée de ses yeux et c'est ainsi vêtu qu'il se planta devant la porte du bureau de Snape pour lui dire ses quatre vérités. Enfin, lui parler avec respect tout en lui faisant comprendre, aimablement, que tout ceci devait cesser. Il leva un bras décidé et frappa avec fermeté. Ne recevant pas de réponse, il répéta son mantra ('"ne pas tuer Snape sinon c'est l'exclusion, exclusion entraînant la perte de ma dernière chance d'avoir la coupe de Quidditch") et martela le pan de bois avec autant de calme qu'un ours piqué par une abeille. Aux douves ses premières intentions !

La porte s'ouvrit alors qu'Oliver allait donner un coup de plus à cette pauvre petite chose. Avant de percuter le nez, déjà assez amoché, de son professeur, celui-ci retint son poignée d'une main de fer.

"Pourriez-vous... me lâcher ?"

"Dites-moi d'abord en quoi me vaut l'honneur de votre visite, Mr Wood ?" demanda son professeur de sa voix la plus glaciale, ses yeux noirs poignardant Oliver. Pas habitué à recevoir de la visite apparemment.

"Je voudrais vous parler, et récupérer mon poignet par la même occasion."

Rester calme. Ne pas s'énerver. Il n'en résulterait que des points soustraient à sa maison.

Le Maître des Potions haussa un sourcil et afficha un rictus assez offensant.

"Je n'avais pas conscience que vous étiez doué de parole au vu de votre éloquence lors de mes cours."

"Ha ha ha, vraiment très drôle."

Snape tordit son poignée, bizarrement, au delà des facultés que lui permettaient ses articulations. Oliver avait la très nette impression que son tortionnaire voulait lui faire mal. Le châtain serra les dents, et plissa les yeux, les plongeant dans ceux de son vis-à-vis. Ce dernier le lâcha au bout d'un instant qui parut interminable.

Etait-ce une sorte de test ? Si on se mettait à pleurer et supplier, on n'était pas digne de l'attention de cette créature vile ? Oliver comprenait mieux maintenant tous les petits bleus et griffures qu'avait Harry. Même si, ils ne semblaient pas être dus à un quelconque combat pour prouver sa virilité. Harry et viril dans une même phrase...

"Entrez."

Pénétrant dans l'antre du professeur honnis de tous, Oliver respira un grand coup et s'installa dans le siège que lui désignait le brun. Le bureau était toujours la même pièce étriquée où s'entassaient dans le désordre un bureau couvert de copies, deux chaises, une armoire sûrement remplie d'ingrédient et une cheminée dans le coin. Le propriétaire des lieux croisât ses longs et fins doigts devant son visage et attendit.

"Professeur. Je suis venu ici pour vous informer que l'équipe de Serpentard empiète sur le temps d'entraînement destiné aux Gryffondor depuis près de deux mois. Les Serdaigles et les Pouffsouffles se sont arrangés entre eux sans nous tenir au courant. C'est pourquoi je vous demande de bien vouloir m'accorder quelques instants pour répartir les entraînement entre mon équipe et la votre. J'ai bien évidemment essayer d'entamer un dialogue avec l'autre capitaine mais il n'a pas l'intention de se bouger, vous êtes mon dernier espoir."

Il l'avait dit, sans bafouiller, en le regardant dans les yeux. Il n'était plus en première année, il n'avait plus peur. Bien sûr que non, ce sentiment s'était atténué après avoir vu son professeur se retourner pour écrire au tableau en un lundi bénit.

Il faisait une chaleur à couper au couteau en ces dernières heures de cours. Même les cachots semblaient plus accueillant, et leur propriétaire légitime, j'ai nommé Mr Snape (le grand, le beau, le fort, le magnifique, le suuublime... bon d'accord l'auteur se calme), avait mis ses sempiternelles robes noires trop amples au placard pour en sortir une chemise blanche et un divin jean noir qui était divinement serré.

Comme le pensait Oliver, Snape était foutrement bien foutu. Avec un dos (qui se prolongeait jusqu'aux genoux, d'accord) en évidence alors qu'il se tournait éhontément vers le tableau pour y écrire un quelconque ingrédient, tout ça pour titiller les hormones déjà malmenées de notre gentil petit Gryffondor en sixième année à l'époque.

Mais revenons à sa demande pour son équipe. Il avait eu le courage, le cran de quémander une faveur au directeur des Serpentards et apparemment il semblait réfléchir. Son index traçant le contour de ses lèvres avec sensualité, comme il le faisait toujours lorsqu'il étudiait un problème. Les yeux de l'homme n'avaient jamais paru aussi brillant à Oliver, comme allumé d'un feu ardent. Ou toute autre métaphore incorporant des choses brillantes. Exceptés les yeux de Dumbledore bien sûr.

"A quoi êtes-vous prêt pour obtenir la coupe de Quidditch, M. Wood ?" demanda d'une voix doucereuse le brun.

"A tout !" répondit le jeune homme avec force, se retenant de se lancer dans un de ses longs discours sur les valeurs en lesquelles il croyait comme le travail, l'amour... Bref.

Un minuscule sourire se format sur les fines lèvres de Snape qui murmura un "intéressant" pas très rassurant.

"Vous en êtes sûr ?"

"Puisque je vous le dis !" s'emporta le jeune homme a bout de nerfs.

"Très bien.", le brun fit une pause, détaillant le jeune homme devant lui de la tête aux pieds, son sourire s'élargissant. "Seriez-vous prêt à coucher ?".

A Suivre...