Disclaimer: Nada me pertenece, es todo de Peter Weir y su maravilloso equipo de trabajo, que creó una de las mejores películas que he visto. No cobro por esto, sólo disfruto y ejerzo mi derecho de disfrutar de mi libertad.�

El club de los Poetas Vivos.

By dark Rachel

Neil.

Su nombre suena en cada rincón. Suena cada vez que el suelo cruje y cada vez que se cierra una puerta. Cada vez que una ventana se abre, el viento parece susurrarlo. Y a Todd le gustaría cogerlo con los dedos, capturar el nombre y llevárselo con él, guardarlo bajo la almohada y no dejarlo marchar nunca.

Keating.

Loco, soñador y poeta. Un poeta muerto. Un poeta que quería volar, que quería enseñarles a volar. Sonríe cuando le recuerda entrar silbando en clase, cuando recuerda la melodía exacta y el sonido de sus pies contra la madera crujiente, cuando recuerda sus palabras.Carpe Diem. Vivir al día, ser libres, aprovechar el momento.

Neil.

Hijo, amigo y actor. Aprendiz de poeta, con unas alas demasiado grandes. Derrama una lágrima silenciosa por cada vez que le vio peinarse, otra por cada nudo de su corbata, otra por cada poesía relatada a media voz en la oscuridad de la cueva más allá del arroyo. Por cada silencio y cada sonrisa compartidas. Por el primer juego de escritorio volador en la academia Welton.

Keating. Neil.

Maestro. Alumno. Todd sonríe a medias y llora en silencio. Y piensa que siguen con él, que en algún lugar le susurran "Oh, capitán, mi capitán", y se sonríen y se abrazan y le animan a seguir adelante porque los poetas muertos siempre viven, Todd, siempre.

Y camina, siempre adelante, recorre los pasillos de la Academia después de tantos años, con su libro, pensando en esa próxima clase, y se acuerda de Knox y de Charlie, de Pitts, de Steven y de Cameron. Y entonces piensa que no importa el tiempo que pase, ni que Neil y Keating no vayan a volver a sus vidas, porque los poetas muertos nunca estarán muertos.

Porque nunca dejarán de ser El club de los Poetas Vivos.

N/A: Adoro esta película, la he visto esta noche y no he podido evitarlo. Por cada poeta muerto que haya en el mundo, va este fic. Cualquier crítica o comentario, cualquier cosa que me quieras decir, estará bien.