Une plume noire terminait sa danse sur le livre qui ensuite,se ferma. Goth Boy rangea son dernier livre dans l'un des deux étagères. Il était à la même atmosphère,seul,enfermé,odeur fétide et décors lugubre.

En regardant ses anciens livres,il remarquait que les pages étaient remplies de tristesse,de mélancolie, nostalgique, spleen, de vie et de lui-même,sous forme de poésie. Après ces années d'écriture,ses expériences s'amélioraient et faisaient de lui un bon poète. Durant sa lecture...

« Je n'ai jamais voulu être poète »

Sa voix ne signifiait pas qu'il déteste d'écrire. Goth Boy l'avait servit comme échappatoire,inscrire ses tortures sur papier pour les oublier,s'éloigner des émotions,purifier son esprit de ses douleurs. Sa vie a été enchaînée par l'écriture versifiée. La poésie était devenue sa drogue.

Goth Boy l'avait considérée comme une passion mais devenir poète n'était pas son but. Il prétendait de l'être. Il les faisait pour passer le temps,user ses grains temporels dans ses écrits. Il ne veut pas être populaire en publiant ses poésies... Les mots ne sont pas fait d'être commercialisés même si ils étaient infinis. Ces phrases expriment ses sentiments,ses douleurs,ses souffrances,un monde dont personne ne voulait entendre,malgré la beauté de ses vers.

Goth Boy rangea son dernier livre et continua à écrire sur son nouveau livre. Il sera intitulé :

« Ma raison d'exprimer en silence »