Qui a dit que les One Shots devaient rester des One Shots, hein ? Voilà.

Warnings : Écrit sous l'influence de la procrastination. Attention les yeux.

Disclaimer : Harry Potter et tout ce qui s'en suit est la propriété de J.K.R, loué soit le jour où elle a prit son crayon et son premier brouillon à deux mains.

Le prix du sang

Les draps se froissent dans un bruissement liquide. La flamme d'une bougie projette une lumière tremblante contre le mur, les ombres n'en paraissent que plus obscures. La silhouette d'un homme assis sur le bord du lit se détache pourtant avec netteté, elle semble plus noire que toutes les autres ombres, comme s'il absorbait la lumière. Ou plutôt que tout son être la rejetait, qu'elle ne pouvait pas l'atteindre. L'homme ne bouge pas, son immobilité est parfaite. C'est tout juste s'il respire. Il veille.

Le garçon dort profondément, mais sa poitrine semble se lever irrégulièrement, difficilement. Son souffle est erratique et sifflant. Son front luit de sueur. L'homme sait qu'il ne se bat pas, qu'il a abandonné la lutte avant même d'avoir pris la décision de mourir. Même inconsciemment, le garçon n'a jamais voulu vivre. L'homme n'a pas l'intention de le laisser faire.

Il tend une main, son premier mouvement depuis des heures. Ses doigts caressent la joue du garçon, dégagent une mèche de cheveux noirs collée à sa tempe, tracent délicatement son visage, la courbe de sa mâchoire, la ligne de son nez, de ses lèvres trop pâles, de ses pommettes hautes… Si jeune. Si pressé de mourir.

Un gémissement étranglé, à peine audible. Il a perdu tellement de sang, déjà. Et le poumon perforé est difficile à réparer. Tom ne s'est jamais intéressé à la médecine, mais il refuse de confier Harry à quelqu'un d'autre. Il veut le soigner lui-même. Il est à lui. A lui seul.

D'autres heures passent. La bougie a fini par s'éteindre, noyée dans sa cire. Tom bouge. Silencieusement, il imprègne Harry de nouveaux sorts. Des sorts qui doivent réparer les chairs, renouveler le sang. C'est plus difficile qu'il n'aime l'admettre. Il a l'habitude des sorts pour détruire.

Il doit faire jour dehors. Une vague lumière perce les rideaux qui couvrent les fenêtres. Tom n'a pas besoin de ça pour voir qu'Harry a ouvert les yeux. Ils semblent briller de leur propre lumière. Il se rapproche, comme un papillon de nuit attiré par une flamme.

Harry voit sans voir. Il perçoit l'autre homme sans utiliser ses sens. Leurs magies s'entremêlent comme deux courants d'une rivière. Comme deux bras se rejoignant après s'être séparés à leur source. Il sait qui il est. Il murmure son nom. Il sourit.

Une nouvelle fois, les pensées de Tom se perdent. Son souffle s'arrête brutalement dans sa gorge. Il déglutit avec peine.

Harry voudrait tendre la main. Son corps se dérobe. Tom n'a pas besoin de ça. Il est à ses côtés, contre lui. Il ne le quittera pas.

La douleur le perce, le tort. Il l'accueille sans réserve. Tom est là pour lui, il le soignera. Il restera avec lui. Ne le quittera jamais.

Leurs corps et leurs esprits se mélangent. L'aura noire et douçâtre de leur magie les enveloppe. Doucement, leurs respirations s'accordent. Le souffle d'Harry s'apaise.

Le silence dans la chambre est parfait. Il a un goût de triomphe. L'ultime néant qui englobe tout, qui avale la lumière.

L'ombre a regagné ses enfants. Elle jubile sous leurs peaux.

Ils la sentent. Ils la savourent. Ils s'unissent plus intimement encore.

Yay, j'espère que ça vous a plu ! Pour le coup je ne sais pas si j'écrirai encore une suite. Je verrai selon l'inspiration.