La fin, c'est pour bientôt. J'en profite pour pleurer amèrement la défaite de nos très chers rescapés de l'équipage de Barbe-Blanche. Puissent-ils renaître furieusement de leurs cendres et botter le cul de l'ennemi ! Bonne lecture !

En cachette (sous les étoiles).

Portgas D. Ace fêta son huitième anniversaire et dormit tout le jour d'après d'avoir trop bu.
(Sur les genoux du paternel, d'ailleurs ; cela souleva des questions – à son âge – auxquelles un quelconque
« Bah ! Il l'aime beaucoup. » répondait sereinement.)

N'empêche, le petiot devenait costaud : anguleux des épaules et rayonnant comme dix mille soleils.

Les Papa époumonés depuis la vigie se transformèrent en bécots dérobés, le soir, mais – presque – personne n'y prêtait attention. (Joz avait deviné, lui.)