Disclaimer: Sinceramente creo que Himaruya preferiría que lo dejaramos al margen de esto en esta ocasión, pero... no vamos a ser tan indulgentes.

Madre & Hijo

Francia y yo discutimos sobre la heterosexualidad de Inglaterra... ¿Qué tan heterosexual sería sin Francia?

Es que está el niño...

Es que no quiero decir que todos los Brits son bastante heterosexuales menos Inglaterra porque bastante carilla le vienen haciendo ya con lo de ser homosexual.

Todos son súper gay, da igual lo que hagan.

Pero creo que son los más heterosexuales de toooodos. Son el grupo más heterosexual que hay. A Britania sólo le gustan los chicos... Pese a las orgías en las que bueno, creo que hasta Helena le ha hecho algunas cosas... Pero en resumen sólo le gustan los chicos.

A Escocia... Le gustan las chicas y Francia. A Gales le gustan las chicas... Fuera de haberse enamorado perdida y obsesivamente de Francia. A Irlanda por más que les llame putitas, putas, zorras... Le gustan mucho las chicas e Inglaterra se tiraba a la reina xD.

Hombre... si bueno, más que los alemanes o que los latinos que son completamente bi.

Es que uno podría pensar por carácter que los heterosexuales deberían ser los nazis locos. Pero... Nah. En realidad me gusta que sean los Brits que son los MÁAAS GAYS de comportamiento.

Es que por comportamiento y gustos, los Brits tienen todos los gustos gays que hay: Unicornios, hadas, duendes detrás del arcoíris… Los británicos están locos.

Es que además estaba contestando preguntas en ask y han empezado a avasallar. Inglaterra está INDIGNADO con el britaincest... Escocia está descojonado. ¡Es sólo una fantasía, una pervertida! Ehm... ¿Y? Es Francia.

¡Y... Y!

Y tienes suerte, Inglaterra... Porque iba a entrar en detalles tremendamente específicos sobre dobles penetraciones y cosas así.

¡Aaaaaaargh!

Veo que te ilusiona la idea, Inglaterra. (Francia le sonríe un poco a Escocia y le cierra un ojo. Escocia se sonroja un poco porque no que le haga gracia la fantasía, pero como fantasía de Francia no le molesta.)

De hecho otro que está infartado es Gales, aunque no va a confesar JAMÁS que ha sentido un poco bonito de saber que Francia aún tiene alguna fantasía sexual que lo involucra.

Desesperado. ¿Desesperado? ¡No está desesperado! Dijo que no lo confesaría. Es... Así como... Whaaaat? Gales levanta las cejas y mira a su hermano. Se sonroja un poco porque no crean que le hace gracia que con él sí fuera a... Eso y con él no.

Escocia le tira bolitas de papel a Gales que le mira con los ojos entrecerrados, carraspea un poco y hace un gran esfuerzo por seguir jugando sin inmutarse. Pero joder, Escocia es un Bloody fastidio. Gales no tarda en apretar los ojos y volverle a fulminar. Ahí sigue porque esta aburrido e Irlanda no estaaaaá.

—Quizás pudieras hacer algo ligeramente más infantil... Eso o puedes mejor venir y hablar conmigo de algo en vez de portarte como si tuvieras cinco años —indica el muy estirado galés.

—¿Y dejar de tocar los cojones? Háblame de algo, anda.

—Veo que me confundes con una radio —igual guarda su teléfono y se cruza de brazos, recargándose en su asiento, dispuesto a hablar—. ¿Sabes algo de Eire?

—Cuidado no sea algo personal. ¿Algo de qué?

—Algo que me entretenga —le mira de reojo y sonríe un poco.

—¿Ahora soy yo la radio? —le tira otra bolita tratando que se le meta en el ojo.

—¡Eh! —parpadea y se talla los ojos porque le ha dado. Escocia se ríe.

—Bloody hell... ¿Cómo te va con Belgium?

—Mejor que a ti.

—Vaya, qué seguridad. ¿En qué basas semejante afirmación?

—¿Crees que podría ser de otra manera? —risita autosuficiente. Gales levanta una ceja.

—Yes, considerando tu inestabilidad, creo que es difícil que te vaya mejor a ti que a mí.

—Considerando tu desesperación... —hace gesto con las manos como una balanza.

—¿Mi desesperación? Me confundes con tus otros dos hermanos. England, tan desesperado por France que es capaz de aguantarle, haga lo que haga... Y Eire, tan desesperado porque ALGUIEN le haga caso... Sea quien sea —se encoge de hombros—. Por más que cada vez quieras convencerme de que soy yo el desesperado creo que deberías ver quienes realmente lo están —pero no se crean que está a la defensiva ¿eh?

—¿Sea quien sea? No me digas que también cela a Seychelles.

—¿Has perdido la cabeza? —pregunta mirándole—. El caso de Seychelles con él es otro asunto...

—Pues tú eres el que ha dicho eso —se encoge de hombros.

—Yo lo digo por antes —ojos en blanco—. De hecho no sé por qué estoy discutiendo esto contigo, cuando sabemos bien que el vicio de molestarme por France es historia vieja.

—Ni siquiera te molestaba por France, hablaba de Galia.

—Oh —cara de genuino desagrado porque ESTO le molesta en serio.

—Tú pensabas que hablaba de él, pero no hay obsesión —tan sarcástico.

—Obsesión tuya. Por una vez que hablas de Galia... —responde visiblemente más tenso porque capotear las molestias sobre Francia es mil veces más simple. Lleva años entrenando.

—¿Yo?

—Siempre me molestas con él, realmente tienes tú una obsesión.

—Tú pregustaste por Belgium, te dije que mejor que tú. Y tú sacaste a France.

—¡Tú me molestas siempre con él!

—Será eso...

—Sí que lo es. No metas baza, a mí quien me interesa es Galia. Con quien tengo una relación es con ella... Si quieres llamarme obsesionado es con ella.

—Y por eso ni siquiera pensabas en ella.

—No pienso en ella para tus molestias, sinceramente.

—Claro, porque no iba a poder molestarte con ella, ¿no?

—Ya te lo he dicho, no sueles tener cabeza para molestarme para nada más que con France, my dear brother —le sonríe.

—Eso te crees tú, será que solo te fijas en esas —replica y Gales le lanza una bolita a Escocia

—Cymru... se tira a una chica fea... porque el galán que pretende... prefiere a su hermanito... —canta Escocia. Gales se RÍE. No creas que él no.

—¿Una chica fea? Oh my God, ¿cuándo te quedaste ciego?

—No es taaaaaan guapa —joder que no. Es que Gales se sigue riendo a carcajadas. Es que ni Escocia se lo cree para ser sinceros.

—Y tú no eres taaaan imbécil.

—Ya sabía que en el fondo me quieres.

—Muy muy en el fondo... Aunque estés ciego y tonto.

—Ugh —hace un gesto de asco para apartarse con esa respuesta—. Hasta France sabe eso... ¿has leído lo de la fantasía?

—¿Qué de la fantasía? —se hace el loco.

—Nada, mejor sé feliz.

—Ah, venga... Si ya lo soy —carraspea un poco—. ¿Te refieres a esa tontería que ha dicho de acostarse con los cinco?

—Of course. ¿Ha dicho algo más?

—Ehm, no lo sé, no es como siga todo lo que dice. Es una estupidez —ojos en blanco.

—Ah, ¿no te lo parece? ¿Los CINCO?

—Claro que me lo parece.

—Y él en el centro... Como si fuera el centro del planeta.

—Eso lo comparto. Me parece la opción menos traumática.

—No hay opción menos traumática. En la vida me acostaría con nadie con ustedes presentes.

—EVIDENTEMENTE no va a pasar.

—Pero a ti te hace gracia.

—Pues como idea de fantasía hipotética... —se encoge de hombros.

—Te hace gracia... ¿Si lo imaginas?

—Puedo imaginarlo, no es como que vaya a pasar. Tardaría más que tú en tener pesadillas, no soy tan aprensivo.

—Puedes imaginarte a la larva gimiendo por ahí... Cerca, muy cerca de ti. ¿Me dirás que sólo con la idea no te dan escalofríos? Además no es como que France...

—Peor es imaginarte a ti intentando conseguir intimidad con cinco personas más por ahí —asegura el escocés. Gales aprieta los ojos.

—Claramente sería imposible conseguir intimidad o considerarlo al menos un poco... Agradable, no digamos excitante —asiente.

—De verdad... ni siquiera creo que pudieras elegir a cinco personas para tener tu propia fantasía paralela —le mira de reojo pensando cuales serían sus cinco.

—¿Ahora vas a criticarme por no tener fantasías multitudinarias? —Gales levanta una ceja.

—Solo digo que no eres capaz y es como... penoso.

—Ah, ahora resulta que es penoso que no me excite tener fetiches con una multitud.

—Como si tuvieras algún fetiche que no sepamos todos.

—Vaya, ahora conoces TODOS mis fetiches. Dímelo tú.

—Todos... ¿tienes más de uno?

—Y así es como Alba, en su mentecita tonta, supone que yo voy a contarle mis oscuros secretos con los que va a molestarme más tarde. Brother... Ni en tus mejores sueños.

—Insisto en que no creo que tengas más de uno.

—¿Y cuál es el fetiche que tengo, ya que eres tan conocedor?

—Imagino que tiene que ver con France... tal vez casándose contigo —Gales se ríe haciendo los ojos en blanco.

—Desde luego que no. ¿Cuántas veces tengo que decirte que France no me interesa, ni me gusta?... Y me da igual lo que haga.

—Pues con Galia entonces, eso es lo mismo.

—Ehm...Bueno, no veo el problema con quererse casar.

—Jackpot.

—No es mi fetiche, ¡inútil!

—Sí, claro.

—No, no es mi fetiche. Es sólo algo que quiero hacer. Que tú tengas pánico es otro asunto.

xoOXOox

Después de valorar el asunto del britaincest Escocia ha tenido una pesadilla… Con Britania. Solo con ella. O sea, no de pesadilla porque durante el sueño no lo ha pasado mal... Pero al despertarse si lo ha pasado mal porque en el sueño no lo ha pasado mal. Lo tengo un poco traumatizado.

Es decir, estábamos conscientes de Canadá teniendo ese... complejo de Edipo pero...No estáis por el asunto de la magnitud de la tragedia con Escocia.

No, sí que estamos. De hecho iba a traerle a Britania con la esperanza de que la terapia de shock ayudara. Britania me fulmina un poco y se sacude un poco el pelo que trae aún empapado porque casi la he sacado corriendo de la ducha sin tener idea de por qué la hemos traído.

Escocia se queda pálido y hasta se le cae de la boca el octavo puro del día que estaba fumando histéricamente.

—What the... —protesta Britania dando una vuelta sobre si misma sin saber ni donde está ni que hace aquí... Hasta que ve a Escocia, sonríe un poco y se le acerca.

—Hello!

Él da un paso atrás y se tropieza un poco con sus propios pies.

—¿Cómo estás? ¿Qué haces aquí? —pregunta sonriendo un poco aún, volviendo a sacudirse un poco el pelo.

—What the hell!? —protesta a quien sabe quién (ejem, Aceite) y aprieta los ojos con el vívido recuerdo del sueño en la mente.

—What the hell What?—pregunta descolocadilla mirándole —. ¿Pasa algo?

—With you!

—¿Conmigo? ¿Yo qué hice?

Él la mira con expresión indescifrable, pero definitivamente no agresiva.

—No sé ni siquiera que hacemos aquí. Ni donde estamos, para el caso —mira a su alrededor y luego a él otra vez. Sonríe un poquito de nuevo porque realmente no le molesta estar con él, de hecho le gusta—. ¿Has venido sólo?

—Y yo qué sé. Eres la última persona que quería ver hoy.

—Oh, that's lovely, thank you —tan sarcástica, le mira de reojo—. No es que yo quisiera venir... Ni que supiera a qué venía.

—¡Qué te den por culo! ¡Como vuelvas a hablarme así dejo de hablarte para siempre! —sí, está un poco irascible. Britania le mira flipando.

—What the hell, Alba? ¿Hablarte cómo? Si el que me está hablando mal en primer lugar eres tú, yo sólo vine aquí y hasta me alegré de verte —protesta un poco.

—Bloody hell! —aprieta los ojos. Ella hace los ojos en blanco sin entender nada.

—Mira... Te ahorro el fastidio —decide dándose la media vuelta. Él la mira irse y traga saliva intentando respirar y calmarse—. Goodbye —se despide sin mirarle, frunciendo el ceño, de más mal humor del que quisiera estar.

—Bollocks. Wait.

—Whaaat? —sí, ese tono de fastidio... Pero se da la vuelta, deteniéndose.

—¡Eres un fastidio absoluto! —protesta él.

—¡¿Yo?! Bloody hell, en qué... Vale, no debí preguntarte si venías sólo —es lo único que se le ocurre que sea el problema, aprieta los ojos—, pero ¿no te parece que estás exagerando?

—¡Ugh! —protesta de nuevo.

—Deja de hacer idioteces —le riñe ella. Ojos en blanco de él—. Pues aunque me hagas los ojitos en blanco. No entiendo cuál es tu Bloody problema.

—Es que me da igual que no lo entiendas, ¡ya sé que no lo entiendes!

—Well... Fine. Listillo —se cruza de brazos y hace los ojos en blanco.

—What? ¿Ahora vas a enfadarte tú? Anda y que te den.

—No, es que no entiendo porque TÚ estás tan... enfadado. O lo que sea que estés. Pero no quieres que entienda entonces no sé tampoco que es lo que... —aprieta los ojos porque en resumen es que no le gusta que esté enfadado.

Escocia se gira y le da un puñetazo a la pared, frustrado.

—Bloody hell —protesta ella frunciendo más el ceño y acercándosele un poco. Él vuelve a pegar un salto de cinco metros y a separarse de ella. Britania parpadea y da otros pasitos hacia él. Él se separa.

—¡Estás huyendo de mí! —flipa porque esa en concreto sí que es nueva. Escocia se paraliza un poco.

—Really... What the hell? —se pone las manos en la cintura un poco en jarras —. ¿Tiene esto que ver con la mujer esta...?

Escocia parpadea.

—¿Te está poniendo contra mi o algo así?

—BELGIUM!

—Ella, ella... Bloody hell, sí que me sé su estúpido nombre, ¡NO ME GRITES!

—¡Ella puede arreglar este desastre! —cae en la cuenta y sale corriendo. Britania se queda flipando... Pero al menos al escocés se le ha ocurrido lo más obvio que podía ocurrírsele desde el principio.

xoOXOox

Bélgica tan tranquila en su vida, ni se entera aún de la tragedia. Pero Escocia hace con ella lo mismo que hacía con Britania en el sueño nada más encontrarla, que es básicamente comérsela.

Seguramente Bélgica responde con la misma pasión con la que estaba haciéndolo Britania en el sueño. Y eso lo calma. De hecho, en realidad, no sólo le besa sino le abraza y le acaricia el pelo de la nuca y aunque levanta las cejas sorprendida, no le detiene. Pero sí que le va a preguntar que qué mosca le picó en cuanto pueda.

Por lo pronto...No creo que pueda preguntarle ya.

De hecho creo que Bélgica estaba sacando copias... Así que puede que salga una copia con su mano en la plancha, y luego otras bastantes en blanco.

Pero tarde o temprano, Escocia se separa y Bélgica le mira con la respiración súper agitada, sonrojada. Por lo menos no se parece a Britania aunque le mire igual.

—Phew... Wow... Je... Ehm... Hi.

Gales pregunta si en el sueño sólo hubo besos. (O si tuvo la oportunidad de comprobar las habilidades multiorgásmicas de mother). ¿ES QUE ACASO NO LE PARECE BASTANTE UN BESOO? En realidad si porque le invita a que lo haga él. Es decir... En realidad sólo lo estábamos molestando. Gales no lo sabe ni lo sabrá jamás. De hecho lo siento Escocia pero en esto estas sólo.

Bélgica le acaricia la mejilla con la nariz.

—No sabía que venir a las copias incluía un highlander.

—Eras tú o una botella de alcohol.

—Siempre soy yo ante tal pregunta —sonríe un poquito y le abraza con fuerza—. ¿Qué pasa?

Él se sonroja un poco y se rasca la nuca, porque hasta ahora nunca creería que iba a elegirla a ella antes que al alcohol. Ni a ella ni a nadie... y acaba de notarlo. Demasiadas revelaciones para un día.

—¿Todo bien?

El británico aprieta los ojos.

—¿Qué tan grave es del alcohol ?

—Ca... quince.

—Oh... ¿Quieres contarme? —pregunta ella. Escocia se humedece los labios y la mira con cara de circunstancias—. Puedes contarme lo que sea... Pero si no me lo cuentas no pasa nada, tendrás tus razones. ¿Qué crees que te haga sentir mejor? —se encoge de hombros y le sonríe un poco —. Posiblemente no sea tan grave como crees.

—Posiblemente no... Así que mejor olvídalo —Asegura él. Bélgica le mira a los ojos.

—¿Cómo lo arreglamos? O... No sé. Algo debo poder hacer —le acaricia el cuello con suavidad notando que no se ha rasurado especialmente bien y pica.

—Tal vez... no darle más importancia.

Traga saliva... Y es que no crean que no se muere de la curiosidad y está pensando en doscientas cuarenta y siete cosas horribles que incluyen a Irlanda yendo a ver a Escocia con prostitutas o cosas así... Hombre, a esta niña la criaron latinos. Pero... Es que él es un hombre libre y ha tenido que aprender a vivir con ello. Es que ni siquiera está seguro que ella lo entienda.

—Si me esperas un rato... Y me ayudas a sacar copias sin distraerme del todo... Saldré temprano.

El pelirrojo sonríe un poquito.

—Y no, no puedes sacar una fotocopia de tu culo.

—Entonces... —abre la fotocopiadora, la levanta de la cintura y la saca del de ella.

—¡Nooooo! —protesta un poco menos de lo que debería, riéndose en suavecito para no llamar la atención de nadie de la oficina—. ¡Albaaaa!

Él sonríe un poco más yendo a por su fotocopia

—Como me sacas a... ¡Eres un tontoooo! —sigue "riñéndole" a susurritos, con media sonrisa inevitable.

—Lo colgaré de mi oficina. Pena que no lleves hoy una falda.

—¡No vas a colgarlo en tu oficina! —escandalizada.

—Why not? In Westminster. Aunque ahí no lo veré nunca —ella se ríe un poco aún sin creer que tenga una oficina en Westminster.

—Mi culo en Westminster... No vale tentarme con hacer ese tipo de maldades.

—Why not?

—Porque yo soy una chica buena que no debe poder presumir que tengo el culo al aire en Westminster —sonríe un poco y le abraza.

—Si lo tuvieras al aire, desde luego no lo colgaría en Westminster.

—¡No al aire aire! No te dejaría sacarme una copia así porque además...

La mira a los ojos y sonríe de lado.

—¡Es en serio!

—Política de fotocopias —levanta las manos—. Yo por ejemplo no me dejo si no es que voy en kilt.

—¿Ah no? Eso se arregla fácil... ¿Cuánto a que si te dejas?

—No me dejo, no hay discusión al respecto. Voy en tejanos.

—Por ahora —sonríe de lado. Él levanta una ceja.

—Pues es que me dices que no hay discusión porque no traes las bolitas al aire... Y eso es lo más fácil de arreglar —aprieta los ojos y se ríe—. ¿Ves cómo me haces ser una chica mala? Eres pésima influencia.

—Ah, ¿qué me dejarías que me bajara los pantalones aquí? —Bélgica vacila.

—Ehh... Y... Ok, te dije que no podías distraerme y estás haciendo justo lo contrario —cambia el tema sonrojadita volviéndose a la copiadora.

Ojos en blanco, se ríe y se separa un poco para dejarla. Ella le mira de reojo.

—Ven... Necesito que me ayudes a sacar estas copias, mira...

—¿Encima me harás trabajar? —él se acerca—. Eso no lo logra ni England.

—Bueno, hacerlo mejor England no es precisamente un logro —sonríe y le toma de las manos acercándole a ella más de lo que debería—. Yo detengo, pico aquí y tú cambias la hoja del libro.

Suspira y asiente un poco. Bélgica le mira y sonríe. Se pone de puntas y le da un besito en los labios y el escocés se sonroja un poco.

—Digamos que prefiero la otra acepción del verbo reproducir.

La chica se ríe.

—En realidad, yo también lo prefiero... De hecho creo que preferiría que te portaras mal y no hicieras lo que pido —confiesa volviéndose a la copiadora y dándole al botón verde.

—Me porto mal y hago lo que me pides entonces.

—¡Demonios! –echa la cabeza atrás y se le recarga un poco en el hombro—. Tenía que conseguirme a un hombre que es contreras.

Él se ríe.

—¿Alguna vez has pensado... ?—empieza y se detiene porque claro que ha pensado en Francia de esa forma que seguro es lo más parecido a una figura paterna. Y no es un drama.

—¿Mmm? —le mira de reojo

—Nah, da igual —porque seguro le ha besado a él y a España... y más de una vez. Ella parpadea y le mira preocupadilla, porque además sabe qué preguntarle; y preguntarle no necesariamente es la manera.

—Si he pensado, te lo juro... Sé que no parece —bromea un poco.

—¡Estás loca! ¡Con lo que duele! No lo hagas!

Máaaaas risas.

—¡No te rías! Cualquier día te harás daño y tendremos una desgracia.

—Supongo que habrá que vivir con ello —pregunten cuantas copias ha sacado desde que llegó... Si. UNA. Se le repega un poco.

—Te aseguro que si estas por aquí no lo hago mucho.

Él niega con la cabeza riéndose y la abraza un poquiiiito, ni siquiera da cuenta de que lo hace con lo natural que se lo hace venir ella. Y piensa que de hecho, Bélgica estaba enamorada de Francia... quizás empezó así y luego... ¡¿Y si se enamoraba de su madre!? Vuelve a besar a la belga en pánico.

—Poc... Mphf... —Bélgica se calla cerrando un poco los ojos y devolviéndole el beso... Pero esta vez es ella la que se separa poniéndole las manos encima de las que tiene abrazándole. Se relame entreabriendo los ojos.

El británico tiene el corazón acelerado aún bastante asustado y se va detrás.

No va a detenerle en realidad, pero se agobia un poco, porque le siente súper tenso. Profundiza el beso lo más que puede, aunque ralentiza la cosa, rezando para que nadie entre...

No, calmarle sí que le calma... el problema es que como no sabe en realidad como es que besa su madre... nota que el beso que soñó era parecido a este. Así que se separa en pánico él.

Bélgica parpadea y frunce el ceño apretando un poco las manos contra ella.

—¿Qué pasa? —pregunta con claridad, mirándole a los ojos.

Escocia aprieta los ojos intentando soltarse y se le ocurre... ¿y si nunca más puede besar a nadie más? Ella se gira a él soltándole y poniéndole las manos en las mejillas.

—Alba. Mírame.

Él lo hace con el corazón y la respiración agitada.

—No darle más importancia no está funcionando —puntualiza—. Tranquilo. Respira... Todo está bien.

—I'm fine — Escocia aprieta los dientes y los ojos.

—No lo pareces —le acaricia las mejillas —. Y me estas asustando a mí también.

El pelirrojo levanta las cejas porque no pensaba que se le notara que está asustado. (Pues está bastante en pánico haciendo cosas torpes y sin pensar. Sí, pero no se acostumbra a los suspicaces latinos)

—La verdad... Preferiría saber qué pasa porque estoy imaginando un montón de cosas horribles

—No vas desencaminada...

Se muerde el labio.

—Te preocupa el hecho en sí o que no... ¿Vaya a perdonarte o algo así?

—¿P-perdonarme? —ni ha pensado que podría enfadarse. Es que ella ahora está pensando que se tiró a Francia o algo así.

—¿Voy a enfadarme? —pregunta ella ante la pregunta

—La verdad, apenas sé cómo reaccionar yo para saber cómo reaccionarás tú.

La chica levanta una ceja... Y piensa que vale, no puede ser TAN estúpido como para pensar que con algo así quizás no se enfade. Así que... Ahora estaba completamente perdida en que podía estar pasando.

—Ooook. Ok. Acabo de descartar la mitad de cosas horribles que estaba pensando —se humedece los labios.

—Ugh... —protesta masajeándose la frente intentando de verdad no darle importancia y quitárselo de la cabeza. Ella le pone las manos en el pecho. Escocia la mira

—Bien, bien... Algo horrible que no es traición —suspira y trata de sonreír un poquito —. No creo que deba jugar a adivinarlo, sólo... Calma. Vamos a salir de aquí a un lugar neutral.

—T-Traición.

— Yes. Estaba pensando que te habías acostado con alguien más o algo así... Lo siento —responde sinceramente

Escocia aprieta los ojos y los dientes con cara de asco, Bélgica le mira y nota la cara extraña confundida por no poderle leer.

—Has venido aquí a olvidarte de lo que sea que ha pasado, ¿no?

Asiente

—Entonces vamos a intentar que lo hagas... —se humedece los labios y se acerca un poquito a el...—. Abrázame.

Él lo hace y traga saliva. Ella le acaricia la espalda.

—Decías de las acepciones de reproducir...

Es que... Britania podría acariciarle la espalda... es que... reproducir era tener hijos. Relaciones pare hijo. RELACIONES.

—¿Quieres ir a mi casa?

—Cualquier lado que no me recuerde a ella.

—¿Ella? —se separa un poco de el para mirarle al menos de reojo.

Pánico, pánico. Traga saliva porque es que de verdad no entiende nada, aun abrazada a él.

—¿E-Ella quién? —susurra.

—¡NADIE!

Da un saltito con el grito.

—Ehh... —vacila sin saber que hacer apretando los ojos

—Oh, my god!

La belga traga saliva.

—Ok, ok... Come on —se suelta del abrazo pero extiende una mano hacia el esperando que le tome la mano.

Él se lleva las manos a la cara y respira. Ella le mira hacer pensando que seguramente... está pensando que una botella de alcohol hubiera sido mejor. Por alguna razón eso, de todas las cosas, es lo que le preocupa.

—Has dicho que mi casa está bien —se muerde un poco el labio —. Vamos ahí, podemos ver una película quizás y pedir... ¿Pizza?

Asiente.

—Ven... Sólo voy por mi bolso —pide haciéndole un gesto con la cabeza y saliendo del sitio de las copias, dejando todo ahí y a medias, pensando quien puede ser "ella" y por qué esta TAN en pánico, con unas interrogaciones arriba de la cabeza y se va detrás.

Quince minutos en silencio e incomoditos más tarde están arriba del Renault de Bélgica despidiéndose del policía de la puerta.

Escocia se ha encendido otro puro e intentado volver a su postura de "todo me da igual".

Y Bélgica le ha dejado fumar en el coche, bajando los vidrios y prendiendo el radio... Mirándole de reojito de tanto en tanto.

—Eh... Romano me ha contado que Vati ha dibujado hoy con acuarelas —cielos Bélgica... Un tema que le interese MENOS te costaría trabajo.

La mira de reojo y se pregunta si Vaticano va a soñar con besar a Romano cuando sea más mayor. Bélgica extiende un poco una mano hacia él, quien no se da cuenta del todo, pero la deja si es que le toca.

—Y... —sí que lo hace, le pone la mano en la pierna. Esa estúpida necesidad de tocar de Francia la tiene muy marcada—, me ha vuelto a decir de ir, ya le dije que no, no te preocupes. Hoy... ¿Te acuerdas que te dije de la presentación de España? Ya está listo eso también... Tienes una novia muy previsora que puede salir temprano de trabajar por eso.

La mira de reojo y sonríe un poco.

—Quiero ir a ver la película esa del gígolo en la que sale Woody Allen el fin de semana... —le sonríe—, oh! Y ya que estamos... ¿Te puedo pedir un favor? ¿Me ayudas a cambiar el foco del comedor?

Bien... Podemos transferir tus miedos, ahora puedes aterrorizarte por la absurda familiaridad de todo esto.

—Soñé que besaba a mi madre —suelta de repente solo que para salir de toda esa vorágine.

—Porque es más fácil si lo cambias tú y... —se calla al oírle y parpadea mirándole de reojo porque el coche está andando. Levanta las cejas mientras piensa.

—Your... Mother —vuelve a mirarle... Sonríe un poquito.

Escocia traga saliva y suelta el humo leeeeentamente.

—Wow... Eso debió ser... Incómodo. Aunque...

Él se encoge de hombros, sin mirarla. Bélgica le mira otra vez... Y suelta el aire sonoramente.

—Ella. Tu madre —susurra y casi podría reírse de la tranquilidad. No lo hace—. Veo que te parece rarísimo.

La mira de reojo.

—Los sueños son raros. Eran... ¿Pareja o algo así en el sueño? —se aventura a preguntar arrugando un poco la nariz.

Escocia aprieta los ojos y ella le aprieta la pierna.

—Lo siento, lo siento... Vamos... Sólo fue un muy raro sueño, ¿no? O...

El pelirrojo vuelve a mirarla de reojo.

—Bueno, no es que no quiera darle importancia, claramente estás preocupado

—No lo estoy. Sí, éramos pareja —vuelve a soltar el humo. Bélgica arruga la nariz un poco más.

—Ugh... —Sorry, no puede evitarlo.

Escocia vuelve a apretar los ojos.

—A ver... No es tan raro. De hecho... Bueno. No sé...

—La diferencia de edad entre ella y yo es la misma que entre tú y yo... quizás menos.

Levanta un poco las cejas con eso... Y le mira de reojo, porque no se había puesto a pensar en ese asunto NUNCA.

—Oh...

—No quiero decir que podría ser tu padre, pero...

—Podrías ser mi padre —asegura.

—Podría ser padre hasta de England —y porque SABE que no lo es, pero la idea le revuelve el estómago. Ella parpadea... Porque eso ha sonado un poquito a que PODRÍA.

—Por edades, dices, ¿verdad?... Y... Bueno, estás muy cerca de tu madre en edad.

—Pues cuando nació England yo tenía la misma edad que tenía mi madre cuando yo nací.

—Eres un poco viejo —sonríe un poquito. Él pone los ojos en blanco pero sonríe también un poco.

—Verde.

Bélgica se ríe.

—Y pervertido... Mira que soñar con tu madre...

—Ugh —ya se arrepiente de habértelo dicho. La chica se ríe un poquito más.

—¿Sabes? Creo que no notas bien de dónde vengo yo...

—Ya lo sé, pero es diferente.

—Lo es porque tu madre es muy tu madre.

—Y eso es lo que me gusta que sea.

—Sólo es un sueño. Uno a veces suena cosas raras, Alba... Cosas que claramente no le gustan y a veces hasta normal te parecen.

—Y pienso en eso de England con su chico... America. Quizás sea una terrible predisposición genética.

—¿Te gusta tu madre?

—Es un... —se le cortan las palabras.

Bélgica traga saliva y se muerde el labio.

—No. No de esa manera.

—Es tu madre... Y siempre he pensado que eres el favorito, y... —es que ahora ella está pensando en la relación especial que tiene con su madre—... bueno, supongo que al ser el primero convivió mucho contigo. Sólo es un sueño raro y ya.

—El favorito... —risas.

—Eres totalmente el favorito. Y además la manera en que te cela...

Se vuelve a quedar callado con eso porque es verdad que lo que hace. Gales por ejemplo con Galia debería tener a Britania muchísimo más enfadada a su parecer y no lo hace... tampoco con Seychelles o Francia. Bélgica le mira de reojo.

—A mí me odia...

—I... know —susurra apartando la cara porque no puede ser que ella sienta esto también que a él le da tanto miedo. Bélgica se revuelve

—Es... Es igual. Sólo es un sueño —le mira de reojo.

—Es tan enfermizo...

—Lo es un poco... Ella es mucho tu madre y nada más, ¿no?

—Pues no es que yo... no... Yo qué coño voy a saber. Sí, hasta donde sé es mi madre pesada y agobiante y nada más.

—Es decir, ¿nunca nunca ni de pequeño la viste... así?

—De... pequeño...—se revuelve pensando que se pequeño en alguna medida él veía lo que le hacían todos los hombres que iba a casa (salvo Roma) y deseaba crecer antes para poder tener bastante fuerza de echarlos a patadas y proteger a su madre... y solía igual siendo un renacuajo arremeter contra ellos con algún cuchillo dispuesto y haciéndoles daño de verdad. Peleando hasta que lo lanzaban y dejaban inconsciente o muy malherido... Ahí aprendió a pelear como lo hace ahora en las tabernas. Y se prometía a si mismo que cuando fuera mayor él cuidaría de su madre y lograría protegerla. Pero entonces su madre murió.

—Siendo un niño... Uno pequeño. Es un pensamiento común, no? "Cuando sea grande voy a..."

—My mother died.

La belga se humedece los labios y le mira de reojo de nuevo. Él la mira también de reojo y vuelve a dar una calaaaada.

—Nunca me has contado de cuando eras pequeño...

—¿Pues qué quieres saber? ¿Si tenía algún tipo de sentimiento platónico por my mother?

Le sonríe sinceramente.

—Nah, quería en realidad que me contaras cómo eran los dinosaurios y esas historias —le pone una mano en el pecho por un segundo antes de soltarle por completo porque tiene que estacionarse frente a su casa—, sólo... Bueno, me han dado ganas de saber cómo era tu relación con ella y tus hermanos, independientemente del sueño.

—Pues... tensa, como ahora.

Ella se queda pensando en silencio mientras se estaciona. Apaga el coche y suspira, girándose a mirarle.

—¿Qué te preocupa? ¿Volver a... soñarlo?

—No... no.

—¿Entonces?

Se encoge de hombros porque lo que le preocupa es que le ha gustado.

—Creo que... Tengo una idea —decide levantando las manos frente a ella, mostrándole las palmas al escocés, así como si fuera un mimo.

Él levanta una ceja. Bélgica se lleva las manos al escote y se abre el primer botón de la blusa... Y luego el segundo y luego el tercero.

—Yo sé de un lugar... Que no va a recordarte a ella —susurra con la mejor voz sensual que tiene.

—Oh... —sonríe a la idea.

Ella se toma un pecho con la mano y se lo acaricia un poco, sonrojándose porque se ha quedado en la puerta de su casa en vez de meterse al garaje... Pero bueno, espera que los vecinos chismosos no estén viendo al detalle. Se separa de la puerta donde se había recargado un poco y se mete la mano por la blusa. Claramente Escocia debe notar cuando se desabrocha el sostén. Se pone muy muuuuy nervioso y carraspea revolviendo sonrojado.

Bélgica se humedece los labios mirándose de reojo... Porque su blusa es blanca y, aunque es perfecta, le da vergüencita. Pero hala... Quede le va a hacer. Traga saliva y hace uno de esos movimientos con los brazos que los hombres creen que son como resolver un puzzle incomprensible, se mete lo más sensual que puede la mano al escote y tira un poco... Y otro poco... Y el sostén sale

—Ehm... —la absurda e inexplicable necesidad de los británicos de hablar en el momento que tienen el cerebro más fundido y poco operativo.

Ella le cuelga el sostén del cuello pensando que sólo debió desabrocharse hasta el segundo botón y sonríe de lado con el balbuceo.

Es que el escocés no le está mirando a los ojos PARA NADA.

—Vamos... Adentro

En realidad es fácil que un sueño deje de preocuparle con estos métodos

Escocia asiente y da igual, le dijera "venga, vamos a la iglesia a casarnos" y asentiría. Gracias a dios, Bélgica no es Gales.

Sonríe y abre la puerta tomando aire antes de bajar, ella que siempre vive muy preocupada por los demás y su buena imagen, rezando para que no se encuentren a un vecino

Escocia le sigue como perrito amaestrado. Bélgica casi hace el baile de la victoria al llegar a la puerta y conseguir abrirla... ¡Ja! Se gira a él y sonríe al verle la cara. Él se pasa una mano por el pelo, nervioso e intenta reírse un poco como si nada

Bélgica se abre el siguiente botón de la blusa, haciéndole carraspear un poco más fingiendo cubrirse la boca para limpiarse la nariz disimuladamente.

—¿Vas a quedarte ahí mirando? —pregunta con el último botón de la blusa... Aun cubriéndose.

—No me... yo me... yo —sí, eso habría sido un comentario agudo en un momento en que el cerebro estuviera más abastecido de sangre. La belga se ríe un poco y abre levemente la blusa, aun dejando a la imaginación.

—Voy a tener que hacerlo yo entonces...

—Hacerlo... —asiente repitiendo una palabra al azar.

Da dos pasitos hacia él, sonriendo un poco y volviendo a hacer pose sexy que no se le da del todo pero el parece tan feliz con ella... Que la hace sentir sexy sin poder evitarlo. Más humedece los labios, se suelta la camisa y le toma del cinturón.

Levanta un poco las manos y se humedece los labios tentado, porque quiere quitarle la camisa y tocarla y... todo eso que ni siquiera puede pensar racionalmente. Ahí va el cinturón y el botón de los pantalones... Nota que parece bastante repuesto del sueño y sonríe más. Se humedece los labios y se pone en cuclillas.

Levanta las cejas como cada vez que eso pasa porque... ESO PASA.

Se cuelga un poquito de sus pantalones para bajárselos y le mira desde esta posición. Se ríe un poquito con la cara que pone. Él gira la cara todo sonrojado, sonriendo un poco. E Inglaterra quiere decirle que no se imagine ahora que es mum la que hace eso.

Bélgica quiere decirle a Inglaterra que vaya él y chingue a su madre.

—No, no... Look at me —le pide poniéndole una mano... ahí.

Escocia quiere pegarle. Y si no va es nada más porque acaba de sentir la mano de la belga ahí. Y ha vuelto a llamar su atención completa (Y como no grite "mother" cuando termine... Comenta Gales. Irlanda dice que no sea chillón, que todos lo han aguantado una vida entera. Bélgica insiste que de verdad... Tengan la discusión que quieran en otro lado. Gales agrega que qué esperan que hagan además de comentarios mordaces mientras ellos dos están en eso. Insiste que esto es más divertido que sólo pasar la cortinilla)

¿Cómo lo lleva Escocia?

Mejor, el problema es que quiere estar aquí y contestando a sus hermanos a sus acusaciones y burlas. Bueno, eso es digno inequívoco de que esta mejor. Gales dice que sí, si... Que es una pena que no esté aquí... Peor que no se preocupe, ellos tres pueden irle a contar a Britania lo que le pasa.

Él dice que le den veinte... una hora y está con ellos. Bélgica se separa... Le mira... Gruñe un poco. Dos horas.

—¡Que sean dos! —sonríe y le acaricia el pelo.

Y no crean que a ella le hace tanta gracia, pero vaaaaaale. Se vuelve a lo suyo. Joder con la chica indulgente.

¿De qué va esto? Es una de nuestras historias más pervertidas y a la vez... no..Escritas hasta la fecha. No planeaba publicarla todavía pero... no he podido postergarlo. OJalá no te escandalice demasiado. ¡No te olvides de agradecer a Kaarla su beteo y edición!