Je me lance dans une fiction qui sera de taille moyenne, mais qui va être gore. Voilà, je préviens au cas où il y aurait des âmes sensibles. (Quoi, des âmes sensibles parmi des fans de SPN et pire encore, parmi des fangirl ? XD j'y crois pas !)

Bonne lecture ^^

L'homme était épuisé. Ses cheveux bruns, plus longs que la moyenne pour un garçon, étaient trempés de sueur, et il avait l'impression que son cœur allait exploser dans sa poitrine. Il était pourtant bon coureur, un sportif accompli, et sa vie avait souvent dépendu de ses capacités à se défendre et à utiliser son corps jusque dans ses derniers retranchements.

Il se plaqua contre le mur, tentant de passer inaperçu, ce qui, au vu de sa haute et large stature, était peu probable. Juste une seconde. Il avait juste besoin d'une seconde de répit.

Malgré son inutilité, il ne réussissait à lâcher la lame de la taille de son avant-bras qu'il tenait dans la main droite. Elle pourrait être utilisée contre lui, mais il avait grandi une arme à la main. C'était ce qu'on lui avait appris.

Il entendit un bruit de pas dans sa direction. Un sifflotement caractéristique.

Étonnant et perturbant pour le chasseur de devenir la proie.

Il ferma les yeux un instant pour se donner du courage.

Pas de bruit de respiration. Son traqueur n'était même pas essoufflé.

Maintenant ! Cours !

Sa plus grande crainte allait entrer dans cette ruelle. Lui tournant prestement le dos, pour ne pas la voir, il reprit sa course.

_ Tu ne m'échapperas pas éternellement, ricana le monstre d'une voix traînante.

Pas éternellement, il le savait. Pourtant, l'homme continua à courir, ignorant la douleur qui l'envahissait, le feu qui brûlait ses veines, la fatigue qui embrumait son cerveau, le rythme bien trop précipité de son cœur.

Il n'était qu'un jeu pour l'Autre, qu'une souris entre les pattes amusées d'un chat.

L'homme ignora cette pensée désagréable, et s'accrocha. Il pouvait y arriver. Il y arriverait.

Des larmes de douleur se mirent à couler de ses prunelles vertes, brouillant sa vision déjà floue de par la nuit tombée.

Et l'inévitable se produisit. Le pied droit de l'homme buta contre un obstacle invisible, et il ne put se retenir que de son bras gauche, sa main droite étant occupée par la lame censée être sa seule défense, et qui finalement, la trahissait de la pire façon possible.

Il roula sur lui-même, grimaça quand son arme lui entailla le bras.

Trop tard, comprit l'homme quand un pied fort et lourd le percuta violemment, le faisant tomber sur le dos, avant de s'appuyer sur sa poitrine dans un geste de domination évidente.

Levant les yeux en reprenant sa respiration de son mieux, il croisa des yeux verts jumeaux aux siens, alors que le tueur lui offrait un froid sourire :

_ Salut, petit frère, dit Dean Winchester, ses yeux virant à un noir total.

Bon, je dois être dans une de mes périodes déprimes, vu que je n'ai que des images de torture en tête en ce moment. Bref, je me suis demandée ce qui se serait passé si notre Dean Winchester national était devenu un démon - comme vu fin saison 9, début saison 10, et un peu fin saison 10, et hop je spoile tout le monde d'un coup. Et ça m'amusait d'imaginer Sam souffrir. Cherchez pas. J'aime voir Sam Winchester souffrir, que ce soit à cause de Castiel ou de Dean.

Voilà. Ceci était le prologue. Pour la suite, je vous promet du sang, des larmes, des suicides, des meurtres d'enfants, et un max de Wincest. Non, je blague. Pour une seule de ces affirmations. A vous de voir laquelle.