Disclaimer : Daft Punk, Columbia Records.

Notes : Le robotporn c'est plutôt cool. Et Daft Punk c'est d'la bombe atomique. Allez, je vous aime, et bonne lecture !

(que je m'invente)

Ça le foutait hors de ses boulons, un truc à lui faire disjoncter les branchements de la cervelle, qui courrait sous les gaines de ses fils, dans le cuivre, court-circuit d'épouvante, bleu électrique.

Les émotions. Ce tralala d'homme insensé, la dynamique des cœurs enchevêtrés, le chagrin et l'ire, que l'on chante à la lyre, la harpe ; non, juste des harpies, les sentiments.

Pas pour les robots, foutus tas de ferraille.

Mais merde ! Il était en sacrée rogne et pour preuve, sur son casque un émoticône méga vénère se fâchait contre le monde entier : 8 - [

Ou alors, juste contre lui. Ce vieux pote – enfoiré – qui lui crachait à la visière que l'obstination est une connerie, et qu'anyway, « tu ressens rien, rien, RIEN. »
Avec une constance d'amoureux, ou de Faraday.

Ils ne se parlaient pas. Plus. En vrai, c'étaient juste des lettres ou des petits symboles en Unicode qui défilaient sur un écran noir typé télé.
Le regard, aussi. C'était fou, sans yeux. Les circuits imprimés ont une âme, parce que les concepteurs foutent ça n'importe où !

L'autre lui jetait une œillade sans œil, du canapé. Plus hautain, tu t'autodétruis.

Arrête de mépriser ce que je ressens.

Casque d'or cogna casque d'argent. Il l'écrasait. Si fort, trop fort.
Et Thom était roide comme un cadavre, même quand les boutons sautèrent, ziiiiiip, même quand le veston de cuir tomba, même quand…
Sous la carcasse métallique, il y avait ce revêtement couleur / douceur réglisse. Qui glissa. Longtemps.

Articulations de poupées, épiderme cellulosé, et tout le tintouin des organes en dessous, biosynthèse chérie, presque mime des viscères humains.

Guy-Manu avait le rythme saccadé. Promis, darling, je vais remplacer l'inertie dans tes yeux par de l'émotion pure et tu sauras plus comment te faire pardonner.
En silence, complet et mortuaire. Dans le regard.

Il le poussa, frappait le nacre, écartait ses cuisses, s'insinuait, un virus parasite, à travers ses chemins, ses microprocesseurs intégrés, update du logiciel, réécriture, reprogrammation de carte-mère, des disques durs ; blue screen, les fesses toutes moites, mais les condensateurs sont dead, l'ampérage augmente… Trop. Ça… brûle.

Il lui faisait la guerre plus que l'amour, tendu, droit, profond. Exquise torture jusqu'à EXPLOSION, ça se savait, Thomy-Thom balançait son casque gros gris brillant en arrière, éperdu, dangereux, lascif, sans souffle et timide dans l'expérience de l'inconnu.
Ils s'embrassaient avec ces yeux qu'ils n'avaient pas, et…

5, 4, 3, 2, 1.

Il était là, à demi-califourchon et le fonctionnement en accéléré.

Rien. Juste des plaques de titane chromé et des vis. Rien, rien, rien d'autre. Thom semblait si… désabusé. « T'étais prévenu » comme gravé sur sa face mécatronique.
Fallait le temps à son vieux copain de sortir de ses délires.

Un rêve.

Au fond, tout au fond de Guy-Manu, un machin se brisa en des milliards de morceaux, et ça fit des constellations dans son âme inexistante.

Not Human after all.