Les larmes de Mirkwood

Disclamer : Se situe à la fin du Seigneur des Anneaux, au moment du couronnement du Roi du Gondor.
Rating : Slash Aragorn x Legolas.

Prologue

Il était paré de ses plus beaux atours. Un diadème de pierres précieuses ornait son front et lui donnait des allures de prince lunaire, un habit de lumière scintillait sous le soleil fragile des premiers jours de paix qui se diffusaient comme un vent nouveau sur la Terre du Milieu. Il était fier au milieu des siens. Mais son sourire ne participait pas à la liesse générale.

Là devant lui, se dressait le descendant d'Isildur, le nouveau roi ayant brisé la malédiction de ses aïeux. Il était solide comme un roc, il incarnait la force et la sagesse. Le renouveau. Et à son bras, la Dame de Fondcombe, rayonnait de sa beauté.

Quelque part au fond de son cœur, il était heureux pour son ami. Heureux pour ce monde qui allait pouvoir renaître. Mais pas assez pour ôter de ses yeux le voile de tristesse qui consumait inexorablement son âme. Il se refusait à analyser cette douleur lancinante qui lui rongeait le cœur comme un poison qui se répandait dans ses veines. Cette boule qui se contractait dans sa poitrine à chaque fois que l'homme souriait à sa promise.

Il savait. Il avait toujours su. Qu'un jour viendrait la séparation. Qu'un jour, elle le rejoindrait et que leurs routes à tous les deux cesseraient de converger.

Leurs regards se croisèrent, remplis de tous ces non-dits qui pesaient à présent sur leurs épaules comme une chape de plomb et il n'était plus temps à présent, de mettre un nom sur ce lien indéfinissable qui s'était tissé entre eux. Aux feux contraires qui animaient les prunelles de son ami, l'elfe comprit que ses doutes et ses tourments étaient partagés mais il était trop conscient de leur devoir. De son devoir à lui, surtout, au Roi qui allait devoir tout reconstruire. Une tâche qui ne souffrirait aucun retard, aucune cause personnelle.

Il ferma les poings et sentit ses ongles s'enfoncer dans ses paumes pour lui rappeler qu'il était vivant encore, même s'il devait s'éloigner de lui.

Lui. Peu importait le nom qu'on lui donnait. Estel. Elessar. Aragorn. Roi de Numenor. Seigneur de l'arbre blanc. Roi du Gondor et de l'Arnor. Descendant d'Isildur. Dernier des Dunedain. Fils d'Arathorn… Peu importait… Pour lui, il était juste celui qui donnait un sens à sa longue vie.

Alors, partir était un supplice. Le temps reprenait son cours, un cours qui ne l'avait jamais concerné jusqu'à ce qu'il s'éprenne d'un mortel. Combien de temps lui restait-t-il à vivre d'ailleurs? Cent ans ? Deux cents ? Le battement d'une paupière pour lui… et cela aussi était douloureux…

Une larme coula sur sa joue de porcelaine, pure comme du cristal et au prix d'un effort qui lui sembla démesuré, il se détourna et quitta la cité radieuse de Minas Tirith. Il sentit dans son dos, le regard perçant et orageux de l'humain qui lui brûla la peau mais il tint bon et ne se retourna pas...

A suivre